De-a lungul iernilor lungi îmi amintesc. Boris Pasternak - Singurele zile: vers
Februarie. Ia niște cerneală și plânge!
Scrie cu plâns despre februarie,
În timp ce nămolul huruit
Primăvara arde negru.
Ia musca. Pentru șase grivne,
Prin Evanghelie, prin clicul roților,
Călătorește până unde plouă
Chiar mai zgomotos decât cerneala și lacrimile.
Unde, ca perele carbonizate,
Mii de vile din copaci
Vor cădea în bălți și se vor prăbuși
Tristețe uscată până în fundul ochilor.
Sub peticele dezghețate devin negre,
Și vântul este sfâșiat de țipete,
Și cu cât mai întâmplător, cu atât mai adevărat
Poeziile sunt compuse cu voce tare.
Gară
Stație, cutie ignifugă
Despărțirile, întâlnirile și despărțirile mele,
Un prieten și ghid dovedit,
A începe nu înseamnă a număra meritele.
Cândva, toată viața mea era într-o eșarfă,
Trenul tocmai a fost livrat pentru îmbarcare,
Și boturile harpiilor flutură,
Perechile ne-au acoperit ochii.
Sa întâmplat să stau lângă tine...
Și capacul. Prinik și retragere.
La revedere, e timpul, bucuria mea!
Voi sări acum, ghid.
Odinioară, vestul se depărta
În manevre de vreme rea și dormitoare
Și va începe să zgârie fulgii,
Pentru a nu cădea sub tampoane.
Și fluierele repetate,
Și de la distanță un alt ecou,
Și trenul mătură de-a lungul peroanelor
Un viscol plictisitor cu mai multe cocoașe.
Și acum amurgul este deja insuportabil,
Și acum, în urma fumului,
Câmpul și vântul se desprind, -
Oh, mi-aș dori să pot fi unul dintre ei!
Sărbătorile
Eu beau amărăciunea tuberozelor, amărăciunea cerurilor de toamnă
Și în ele există un flux arzător al trădărilor tale.
beau amărăciunea serilor, a nopților și a adunărilor aglomerate,
beau amărăciunea crudă a strofei plângătoare.
Icrele atelierelor, nu tolerăm sobrietatea.
Dușmănia a fost declarată împotriva piesei de încredere.
Vântul tulburător al nopților - acele toasturi de la paharnic,
Ceea ce s-ar putea să nu se împlinească niciodată.
Ereditatea și moartea sunt elementele principale ale meselor noastre.
Și zorii liniștiți - vârfurile copacilor ard -
O anapest se înfundă într-un biscuit ca un șoarece,
Iar Cenușăreasa, grăbită, își schimbă ținuta.
Podelele sunt măturate, nu există nici o firimitură pe față de masă,
Ca sărutul unui copil, versul respiră calm,
Și Cenușăreasa aleargă - în zilele de noroc pe droshky,
Și ultimul ban a fost predat - și pe propriile mele picioare.
Improvizaţie
Am hrănit turma cu o cheie de mână
Sub bătaie de aripi, stropire și scârțâit.
Mi-am întins brațele, am stat pe degetele de la picioare,
Mâneca s-a suflecat, noaptea s-a frecat de cot.
Și era întuneric. Și era un iaz
Și valurile.- Și păsările din rasa te iubesc,
Se părea că preferau să omoare decât să moară
Ciocuri zgomotoase, negre, puternice.
Și era un iaz. Și era întuneric.
Ouăle pline cu gudron de la miezul nopții ardeau.
Iar fundul a fost roade de un val
Pe lângă barcă. Și păsările s-au certat la cotul meu.
Și noaptea clătită în gâtlejul barajelor,
Se părea că, în timp ce puiul nu era hrănit,
Iar femelele preferă să omoare decât să moară
Rulete într-un gât țipăt și răsucit.
Acestea sunt ale mele, acestea sunt ale mele,
Acestea sunt vremea mea rea
cioturi și pâraie, strălucirea șanțurilor,
Sticla umedă și vaduri,
Vântul în stepă, sforăie, sforăie,
Stropi și pufnește!
Ce vrei să spui prin splină, murmur de urzici,
Bâlbâitul pânzei la spălat.
Rochii, fierbere, linge până la degete,
Tabere de gâște și bannere,
Se rup, zboară, îndoaie frânghia,
Se stropesc în palmele muncitorilor.
Vei sfâşia melancolia în bucăţi,
Dacă o tai, nu știi care va fi tăierea,
Iată-i, iată-i,
Humock-urile vor fi acoperite în bucăți.
Marburg
m-am cutremurat. Am mers si am intrat.
tremuram. Tocmai am făcut o ofertă...
Dar e prea târziu, m-am îndepărtat și acum sunt respins.
Ce păcat de lacrimile ei! Sunt mai binecuvântat decât sfântul.
Am iesit in piata. Aș putea fi exclus
În al doilea rând născut. Fiecare pic
Ea a trăit și, fără să se țină cont de mine,
În semnificația sa de rămas bun a crescut.
Plăcile se încălzeau, iar străzile
Avea pielea închisă la culoare și se uita la cer de sub sprâncene
Pietrul și vântul, ca un barcagi, vâslind
De tei. Și toate acestea erau asemănări.
Dar oricum am evitat
Părerile lor. Nu le-am observat salutările.
Nu voiam să știu nimic despre bogăție.
M-am străduit să nu izbucnesc în lacrimi.
Instinct natural, bătrân sicofant,
A fost insuportabil pentru mine. S-a strecurat unul lângă altul
Și m-am gândit: „Dulceață copilărească. În spatele lui
Din păcate, va trebui să ții ochii deschiși.”
„Pas și din nou”, mi-a spus instinctul,
Și m-a condus cu înțelepciune, ca un bătrân scolastic,
Prin trestii fecioare, de nepătruns
Copaci încălziți, liliac și pasiune.
„Vei învăța să mergi și apoi cel puțin să alergi.”
El a repetat, iar noul soare de la zenit
I-am văzut predând din nou mersul
Un nativ al planetei pe o nouă planetă.
Unii au fost orbiți de toate. Pentru altii -
Acel întuneric părea că ți-ar putea scoate ochii.
Găinile săpau în tufele de dalie,
Greieri și libelule ticăiau ca un ceas.
Placile pluteau iar amiaza arăta
Fără să clipească, pe acoperiș. Și în Marburg
Care, fluierând tare, a făcut o arbalete,
Care s-a pregătit în tăcere pentru Târgul Trinității.
S-a îngălbenit, devorând norii, nisipul.
Pre-furtună s-a jucat cu sprâncenele tufișului.
Și cerul s-a sinterizat, căzând în bucăți
Arnica hemostatică.
În ziua aceea, voi toți, de la piepteni până la picioare,
Precum un tragedian din provincii joacă drama shakespeariană,
L-am purtat cu mine și știam pe de rost,
M-am plimbat prin oraș și am repetat.
Când am căzut înaintea ta, îmbrățișând
Această ceață, această gheață, această suprafață
(Ce bun ești!) - acest vârtej de înfundare...
Ce vrei sa spui? Revino-ți în simțiri! Plecat. Respins.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Aici a locuit Martin Luther. Sunt frații Grimm.
Acoperișuri cu gheare. Copaci. Pietre funerare.
Și își amintește toate acestea și le întinde mâna.
Totul este viu. Și toate acestea, de asemenea, sunt asemănare.
Nu, n-o să merg acolo mâine. Refuz -
Mai mult decât la revedere. Totul e clar. Suntem chit.
Forfota gării nu este despre noi.
Ce se va întâmpla cu mine, plăci vechi?
Ceața va răspândi rucsacuri peste tot,
Și vor pune o lună la ambele ferestre.
Dorul ca pasager va aluneca printre volume
Și se va potrivi pe otoman cu o carte.
De ce mi-e frică? Pentru că eu, ca un gramatician,
Cunosc insomnia. Avem o alianță cu ea.
De ce am, ca la sosirea unui somnambul,
Mi-e frică de apariția gândurilor obișnuite?
La urma urmei, nopțile se așează să joace șah
Cu mine pe parchetul lunar,
Miroase a salcâm și ferestrele sunt deschise,
Iar pasiunea, ca martor, se încarnește în colț.
Iar plopul este rege. Mă joc cu insomnia.
Iar regina este o privighetoare. Întind mâna la privighetoare.
Și noaptea învinge, figurile ocolesc,
Recunosc dimineața albă din vedere.
Despre aceste poezii
E o mulțime pe trotuare
Cu paharul și soarele în jumătate,
Recită mansarda
Cu plecăciune la rame și iarnă,
Leapfrog se va strecura la cornișe
Ciudățenii, dezastre și notificări.
Nu va dura o lună pentru ca o furtună de zăpadă să se răzbune,
Sfârșiturile și începuturile vor fi măturate.
Deodată îmi amintesc: acolo este soarele;
Voi vedea: lumina nu mai este aceeași de mult.
Crăciunul va arăta ca o gucă mică,
Și o zi sălbatică
Despre eu Visez la multe lucruri
Asta nici nu știu, dragă străin.
Într-un toba de eșapament, apărându-mă cu palma,
O să strig copiilor prin fereastră:
Ce avem, dragilor
Mileniu în curte?
Care a deschis calea către uşă,
Până la gaura acoperită cu cereale,
În timp ce fumam cu Byron,
În timp ce am băut cu Edgar Poe?
În timp ce intru în Daryal ca prieten,
Ca naiba, atelierul și arsenalul,
Eu sunt viața, ca tremurul lui Lermontov,
Ca și cum aș scufunda buzele în vermut.
Definiţia poetry
Acesta este un fluier rece,
Acesta este clinchetul sticurilor de gheață zdrobită.
Aceasta este noaptea răcoritoare de frunze,
Acesta este un duel între două privighetoare.
Aceasta este o mazăre putredă dulce,
Acestea sunt lacrimile universului în omoplați,
Acesta este de la console și flaut - Figaro
Cade ca grindina pe patul grădinii.
Tot ceea ce este atât de important să găsești noaptea
Pe fundul scăldat adânc,
Și adu steaua în cușcă
Pe palmele umede tremurânde.
Este mai înfundat decât scândurile în apă.
Firmamentul este plin de arin,
Se potrivește acestor vedete să râdă,
Dar universul este un loc surd.
Stepă
Ce frumoase au fost acele ieșiri liniștite!
Stepa nemărginită este ca un port de agrement,
Iarba cu pene suspină, furnicile foșnește,
Și un strigăt de țânțar plutește.
Stive de nori aliniate într-un lanț
Și ei ies, vulcan pe vulcan.
Stepa nemărginită a devenit tăcută și umedă,
Ezită, poartă, împinge.
Ceața ne-a acoperit ca o mare de pretutindeni,
În ciulini, târând după ciorapi,
Și este minunat pentru noi să rătăcim prin stepă, ca malul mării -
Ezită, poartă, împinge.
Nu este un car de fân în ceață? Cine va înțelege?
Asta nu este omleta noastră? Ajungem acolo. - El.
Găsite! El este cel.- Omet,
Ceață și stepă pe patru părți.
Iar Calea Lactee duce
Kerci, ca o autostradă, este împroșcat cu vite.
Du-te în spatele colibelor și spiritul va prelua:
Deschis, deschis pe patru laturi.
Ceața este soporică, iarba cu pene este ca mierea.
Iarba cu pene este în dezacord cu întreaga Cale Lactee.
Ceața se va limpezi și noaptea se va acoperi
Omet și stepă pe patru laturi.
Miezul nopții umbroase stă pe lângă drum,
Drumurile sunt acoperite de stele,
Și traversați drumul dincolo de tyn
Este imposibil fără a călca universul.
Când au crescut stelele atât de jos?
Și miezul nopții a plonjat în buruieni,
Muslina udă ardea și se înspăimânta,
Agățați, strângeți și tânjiți după final?
Să ne judece stepa și să ne rezolve noaptea.
Când, când nu: - La Început
Strigătul țânțarilor plutea, furnicile se târau,
Ieșea lupul peste ciorapii tăi?
Închide-le, dragă! O să se încurce!
Întreaga stepă este ca înainte de cădere:
Totul este îmbrățișat de lume, totul este ca o parașută,
Totul este o viziune permanentă!
Întâlnire
Apa a izbucnit din țevi, din găuri,
De la bălți, de la garduri, de la vânt, de pe acoperișuri
De la ora șase dimineața,
Din a patra și din a doua.
Trotuarele erau alunecoase
Și vântul a sfâșiat apa ca un sac,
Și a fost posibil să Podolsk
Ajunge acolo fără să întâlnești pe nimeni.
La ora șase, o bucată de peisaj
De pe o scară umedă brusc,
Cum va cădea în apă și cum va crăpa
Obosit: „Deci, ne vedem mâine!”
Unde în așteptarea jgheaburilor
Orientul samanizat mecanic.
Distanța moțenea, îmbrăcat neglijent
Peste gheața okroshka în îngheț,
Și ea a țipat și a tușit
Pentru botvinya beată martie.
Merseră unul lângă altul și amândoi se certau
Mâna rece a peisajului
Ea m-a condus acasă, m-a condus de la adunare.
Mergeau vioi, uitându-se din când în când
În fulgerare ca pe adevărat
Și dintr-o dată o fantomă la pândă.
Era zori. Și amfiteatrul
Cei care au venit la chemarea vestitorului,
Mâine se repezi spre amândoi,
A spus pe scări.
Mergea cu o bagheta ca o rama.
Copaci, clădiri și temple
Păreau străini, de acolo,
În defectarea unui cadru inaccesibil.
Sunt un hexametru cu trei niveluri
S-au deplasat la dreapta de-a lungul pătratului.
Cei strămuți au fost duși morți,
Nimeni nu a observat pierderea.
Shakespeare
Curtea taximetristului și se ridică din ape
Pe margini este Turnul criminal și înnorat,
Și zgomotul potcoavelor și zgomotul unei răceli
Westminster, un bloc învăluit în doliu.
Și străzi înghesuite; ziduri ca hameiul
Umiditate acumulată în buștenii supra-creșteți,
Sumbru ca funinginea și fierbinte ca berea,
Ca Londra, rece ca pașii, neuniformă.
Zăpada cade în spirale și grămezi.
Îl închideau deja când el, flasc,
Ca o burtă alunecată, a plecat pe jumătate adormit
Pleacă, umplând pustiul adormit.
Fereastra si boabe de mica mov
Cu jante de plumb. - „Depinde de vreme.
Dar apropo... Dar apropo, vom dormi în libertate.
Dar apropo - pe butoi! Frizer, apă!
Și, bărbierindu-se, chicotește, ținându-se de lateral,
La cuvintele unui duh care nu este obosit de sărbătoare
Se strecoară prin piesa bucală înrădăcinată a tijei
Prostii mortale.
Între timp, Shakespeare
Dorința de a face glume dispare. Sonet,
Scris noaptea cu foc, fără pete,
La masa îndepărtată, unde ranetul acru
Se scufundă, îmbrățișând o gheară de homar,
Sonetul îi spune:
"Recunosc
Abilitățile tale, dar, geniu și maestru,
Renunță, ca tine, și cel de pe margine
Un butoi cu bot cu săpun care se potrivește
Sunt tot fulger, adică sunt mai înalt în castă,
Decât oamenii - pe scurt, ceea ce turnam peste
Dă foc, ca, spre nasul meu, duhoarea zguduitorului tău?
Iartă-mă, tată, pentru scepticismul meu
Filial, dar, domnule, dar domnul meu, suntem într-o tavernă.
De ce am nevoie în cercul tău? Care sunt puii tăi
Înainte de gloata stropitoare? Vreau niște pâine!
Citeste acest. Domnule, de ce?
În numele tuturor breslelor și facturilor! Cinci metri -
Și tu și el sunteți în sala de biliard și acolo - nu înțeleg,
De ce popularitatea în sala de biliard nu este un succes pentru tine?”
Către el?! Esti suparat? - Și cheamă servitorul,
Și, jucându-mă nervos cu o ramură din Malaga,
Contează: jumătate de litru, tocană franceză -
Și la ușă, aruncând un șervețel în fantoma.
Așa încep. Aproximativ doi ani
Din mamă melodii izbucnesc în întuneric,
Ciripesc, fluieră și vorbesc
Sunt cam al treilea an.
Așa încep să înțeleagă.
Și în zgomotul unei turbine în funcțiune
Se pare că mama nu este o mamă,
Că nu ești tu, că casa este un pământ străin.
Ce ar trebui să facă o frumusețe înfricoșătoare?
Stând pe o bancă liliac,
Când este cu adevărat greșit să furi copii?
Așa apar suspiciunile.
Așa cresc fricile. Cum va da
Steaua își depășește raza de acțiune,
Când este Faust, când este scriitor de science-fiction?
Așa încep țiganii.
Așa că se deschid, urcând
Deasupra gardului, unde ar fi casele,
Deodată, ca un oftat, mări.
Așa vor începe iambele.
Deci nopți de vară, predispuse
Căzut în ovăz cu o rugăciune: împliniți-vă,
Ei amenință zorile cu elevul tău.
Așa începi certuri cu soarele.
Așa încep să trăiască în versuri.
Primavara, sunt de pe strada unde plopul este surprins,
Acolo unde distanța îi este frică, unde casa îi este frică să cadă,
Acolo unde aerul este albastru, ca un pachet de rufe
O persoană externată din spital.
Acolo unde seara este goală, ca o poveste întreruptă,
Lăsat de o stea fără continuare
Spre uluirea a mii de ochi zgomotoși,
Fără fond și lipsit de expresie.
Aici au trecut misterele unghiei misterioase.
E târziu, voi dormi puțin înainte să citesc lumina și să înțeleg.
Până te trezesc, atinge-ți iubitul
Nu este dat nimănui așa cum mi-a fost dat mie.
Cum te-am atins! Până și buzele mele sunt aramii
M-a atins așa cum o tragedie atinge o sală.
Sărutul a fost ca vara. El a ezitat și a întârziat
Abia atunci a izbucnit furtuna.
A băut ca păsările. A tras până și-a pierdut cunoștința.
Stelele curg în esofag mult timp,
Privighetoarele deschid ochii cu un fior,
Uscarea cerului nopții picătură cu picătură.
Bryusov
Te felicit așa cum o fac pe tatăl meu
Te-as felicita in aceleasi circumstante.
Păcat că la Teatrul Bolșoi sub inimi
Ei nu vor pune covorașe la fel de sub picioare.
Păcat că se obișnuiește în lume să se zgârie
La intrarea în viață există doar tălpi: păcat,
Că trecutul râde și este trist,
Iar subiectul zilei este fluturarea unui băț.
Ești sărbătorit. Ritualul este puțin înfricoșător,
Unde, ca un lucru, vei fi arătat din toate părțile
Și aurul sorții va fi argintit,
Și poate te vor obliga la plata în schimb.
Ce pot sa spun? Că Bryusova este amară
O soartă larg împrăștiată?
Că mintea devine învechită în împărăția nebunului?
Ce nu este un fleac - să zâmbești în timp ce suferi?
Ce zici de un vers civil somnoros?
Ai fost primul care a deschis ușa către oraș larg?
Că vântul a măturat cojile de la cetățenie
Și ne-am rupt penele aripilor?
Că ai disciplinat leagănul
De rime furioase care se întind în spatele lutului,
Și erau brownies în casele noastre
Și diavolul disciplinei fără copilărie?
Că atunci poate că nu voi muri,
Ce, d O moartea s-a săturat acum de gili,
Tu însuți, a fost timp dimineața
Ne-au învățat să nu murim cu domnitor?
Dărâmând ușile axiomelor vulgare,
Unde zac cuvintele și elocvența eșuează?...
DESPRE! întregul Shakespeare, poate, este doar
Că Hamlet vorbește ușor cu umbra.
Atât de ușor! Sunt zile de naștere.
Spune-mi, umbră, ce ți-ar plăcea pentru el?
E mai ușor să trăiești așa. Altfel, este aproape imposibil să-l dai jos
Plângeri cu experiență auzite.
Boris Pilnyak
Sau nu știu ce, aruncând în întuneric,
Întunericul nu avea să iasă niciodată la lumină,
Și eu sunt un ciudat, și fericirea a sute de mii
O sută de fericire goală nu este mai aproape de mine?
Și nu mă măsoară cu cinci ani,
Nu cad, nu mă ridic cu ea?
Dar ce ar trebui să fac cu pieptul meu?
Și cu faptul că toată inerția este inerție?
În zadar în zilele marelui sinod,
Unde locuri sunt date celei mai înalte pasiuni,
Postul de poet rămas vacant:
Este periculos dacă nu este gol.
Baladă
Gar se tremură A depozite auto vii,
Nu, nu, biserica va străluci ca un os.
Topaze cad peste parc,
Cazanul clocotește de fulgere orb.
E tutun în grădină, - pe trotuar -
Mulțimea, zumzetul albinelor în mulțime.
Spărturi în nori, fragmente de arii,
„A sosit”, zboară din ulm în ulm,
Și deodată devine greu
Parcă ar fi ajuns în faza cea mai înaltă
Miros nedormit de mathiol.
„A sosit”, zboară din pereche în pereche,
„A venit”, bolborosește cufărul către portbagaj.
Un potop de fulgere, o furtună la apogeu,
Nipru nemișcat, noapte Podil.
O lovitură, alta, o trecere și imediat
Bilele au un halou lăptos
Fraza funerară a lui Chopin
Înoată sus ca un vultur bolnav.
Dedesubt este un fum de araucarii,
Dar surd, de parcă ar fi găsit ceva,
Am căutat stâncile de jos,
Nipru nemișcat, noapte Podil.
Zborul unui vultur este ca cursul unei povești.
Conține toate tentațiile rășinilor sudice
Și toate rugăciunile și extazele
Pentru sexul puternic și pentru sexul slab.
Zborul - povestea lui Icar.
Dar în liniște podzolul se strecoară de pe pantele abrupte,
Și surd, ca un condamnat pe Kara,
Nipru nemișcat, noapte Podil.
Această baladă este un cadou pentru tine, Harry.
Imaginația este arbitrară
Nu am atins rândurile despre cadoul tău:
Am văzut tot ce le-am adus.
Îmi voi aminti și nu risipi:
Viscol de matiol de la miezul nopţii.
Concert și parc la Krutoyar.
Nipru nemișcat, noapte Podil.
A doua baladă
Ei dorm la dacha. În grădină, până la degetele de la picioare
În josul vântului, cârpele fierb.
Ca o flotă într-un zbor cu trei niveluri,
Pânzele copacilor fierb.
Cu lopeți, ca în căderea frunzelor,
Mesteacănii și aspenii vâslesc.
La dacha dorm cu spatele acoperit,
Fagotul sună, alarma sună.
La dacha dorm în zgomot fără carne,
Sub un zgomot uniform pe o notă uniformă,
Sub vântul unei presiuni furioase.
Plouă, a început să verse acum o oră.
Pânza copacilor fierbe.
Plouă. Doi fii dorm la dacha,
De îndată ce copilărie timpurie dormi.
ma trezesc. Sunt îmbrățișat
Deschis. Sunt inregistrat.
Sunt pe pământul în care locuiești
Și plopii tăi fierb.
Plouă. Să fie la fel de sfânt
Ca avalanșa lor nevinovată...
Dar deja sunt pe jumătate adormit
De îndată ce dorm în copilărie timpurie.
Plouă. Am un vis: sunt luat
Înapoi în iad, unde totul este în prăbușire,
Și femeile sunt chinuite de mătușile lor în copilărie,
Și în căsătorie, copiii se tachinează.
Plouă. Visez: de la băieți
Am fost dus în știință de un uriaș,
Și dorm în zgomotul lutului frământat,
De îndată ce dorm în copilărie timpurie.
Se face lumina. Aburi încețoșiți de baie.
Balconul plutește ca pe un pat plat.
Ca pe plute - tufișuri de ciupit
Și în picături de gard transpirat.
(Te-am văzut de cinci ori la rând.)
Dormi, devine realitate. Dormi o noapte lungă de viață.
Somn, baladă, somn, epic,
De îndată ce dorm în copilărie timpurie.
Moartea poetului
Nu au crezut, au crezut că este o prostie,
Dar au învățat de la doi
Trei, de la toată lumea. Egal cu un șir
Termen oprit
Case ale funcționarilor și ale comercianților,
Curți, copaci și pe ei
Rooks, în căldura soarelui
Fierbinte pe tururi
Strigă să nu mai fii proști în viitor
Pune-te în păcat, oricât de rău ar fi.
Dacă ar fi fost o schimbare udă pe fețele lor,
Ca în faldurile prostiei rupte.
A fost o zi, o zi inofensivă, mai inofensivă
Zece din zilele tale anterioare.
S-au înghesuit, aliniându-se în față,
Cum le-ar alinia o lovitură.
Cum, aplatizat, a stropit din scurgere
Mine de plătică și știucă fulgeră
Biscuiți încorporați în rogoz
Ca suspinul straturilor nedorite.
Ai dormit, făcându-ți patul pe bârfă,
A adormit și, tremurând, a tăcut, -
Frumos, douăzeci și doi de ani.
După cum a prezis tetrapticul tău.
Ai dormit cu obrazul lipit de pernă,
Am dormit - cu toate picioarele, cu toate gleznele
Se prăbușește din nou și din nou dintr-o lovitură
La categoria tinerelor legende.
Te-ai izbit de ei cu atât mai vizibil
Că a ajuns la ei dintr-un salt.
Lovitura ta a fost ca Etna
La poalele lașilor și lașilor.
Nu va fi nimeni în casă
În afară de amurg. unu
Zi de iarnă în pragul ușii
Perdele netrasate.
Numai bulgări albi umezi
O scurtă privire de mușchi,
Doar acoperișuri, zăpadă și, cu excepția
Acoperișuri și zăpadă, nimeni.
Și din nou va trage ger,
Și se va întoarce împotriva mea
Întunericul de anul trecut
Iar lucrurile stau altfel iarna.
Și au înjunghiat din nou până astăzi
Vinovăție neclintită
Și fereastra de-a lungul crucii
Foamea de lemn va suprima foamea.
Dar pe neașteptate de-a lungul perdelei
Un fior de îndoială va trece prin -
Măsurând tăcerea cu pași.
Tu, ca și viitorul, vei intra.
Vei apărea pe uşă
În ceva alb, fără ciudatenii,
Într-un fel, chiar din aceste chestiuni,
Din care se fac fulgi.
Din nou, Chopin nu caută beneficii,
Dar, luând aripi din zbor,
Unul își face o cale de ieșire
De la a avea dreptate la a avea dreptate.
Curți din spate cu o cămină spartă,
Cabana cu remorca pe laterale.
Doi arțari la rând, după al treilea, deodată -
Cartierul vecin Reitarskaya.
Toată ziua arțarii ascultă copiii,
Când aprindem o lampă noaptea?
Și marcam frunzele ca pe șervețele,
Se prăbușește de ploaie de foc.
Apoi, după ce a pătruns prin și prin cap
Cu baionete de piramide albe,
În corturile de castan de vizavi
Muzica se aude de la ferestre.
Chopin tună de la ferestre,
Și de jos, sub efectul lui
Doar sfeșnice de castane,
Secolul trecut se uită la stele.
Cum au bătut atunci în sonata lui,
balansând pendulul comunităților,
Orele de călătorie și cursuri,
Și vise fără moarte, și fermat!
Deci, din nou de sub salcâmi
Sub trăsurile parizienilor?
Fugi și te împiedici din nou
Cum tremură viața diligența?
Din nou suflați și conduceți și sunați,
Și, pulpa se transformă în sânge, - din nou
Naște suspine, dar nu plânge,
Să nu mori, să nu mori?
Din nou într-o noapte umedă în malpost
Pe drum pentru a vizita unul dintre invitați
Auzi cântând în curtea bisericii
Roți și frunze și oase?
Până la urmă, ca o femeie, retrăgându-se
Și reținând în mod miraculos zelul
În întunericul gurilor zgomotoase,
Lasă crucifixul cu pian să înghețe?
Și un secol mai târziu, în autoapărare
Atingând florile albe,
Zdrobește lespezile dormitorului
O lespede de dreptate înaripată.
Din nou? Și, dedicându-se inflorescențelor
Ritualul cu ecou la pian,
Tot secolul al XIX-lea
Cad pe trotuarul vechi.
Oh, aș fi vrut să știu că asta se poate întâmpla
Când am început să debutez,
Că liniile cu sânge ucide,
Îți vor trece prin gât și te vor ucide!
Din glume cu acest fundal
Aș refuza categoric.
Începutul a fost atât de departe
Atât de timid este primul interes.
Dar bătrânețea este Roma, care
În loc de tururi și roți
Nu necesită citire de la actor,
Dar distrugerea completă este gravă.
Când o linie este dictată de un sentiment,
Trimite un sclav pe scenă,
Și aici se termină arta,
Și solul și soarta respiră.
Vreau să ajung la tot
Până la esență.
La serviciu, caut o cale,
În frângerea inimii.
La esența zilelor trecute,
Până la motivul lor,
Până la temelii, la rădăcini,
Până la miez.
Prinde mereu firul
Destine, evenimente,
Trăiește, gândește, simte, iubește,
Completați deschiderea.
Oh, dacă aș putea
Deși parțial
Aș scrie opt rânduri
Despre proprietățile pasiunii.
Despre fărădelege, despre păcate,
Alergând, urmărind,
Accidente în grabă,
Coate, palme.
aș deduce legea ei,
Începutul lui
Și i-a repetat numele
Inițiale.
Aș planta poezii ca o grădină.
Cu tot tremurul venelor mele
Teii ar înflori în ei la rând,
Pila unică, pe ceafă.
Aș aduce suflarea trandafirilor în poezie,
Respirație de mentă
Pajiști, rogoz, fânețe,
Furtunile bubuie.
Așa că Chopin a investit odată
Miracol viu
Ferme, parcuri, plantații, morminte
În schițele tale.
Triumf atins
Joc și chin -
Coarda arcului întins
Arc strâns.
Noapte
Merge fără întârziere
Și noaptea se topește până când
Un pilot deasupra lumii adormite
Intră în nori.
S-a înecat în ceață
A dispărut în fluxul său,
Făcând o cruce pe țesătură
Și un semn pe lenjerie.
Dedesubt sunt baruri de noapte,
Orașe străine
Barăci, dotari,
Gări, trenuri.
Tot corpul pe nor
Umbra unei aripi cade.
Ei rătăcesc, înghesuiți împreună,
Corpuri cerești.
Și cu o rolă groaznică, groaznică
La altul
Spre universuri necunoscute
Calea Lactee este rotită.
În spații nesfârșite
Continentele ard.
In subsoluri si cazane
Furnizorii nu dorm.
La Paris de sub acoperiș
Venus sau Marte
Ei se uită la care dintre ele este pe afiș
A fost anunțată o nouă farsă.
Oricine nu poate dormi
Într-o distanţă frumoasă
Pe un acoperiș de țiglă
O mansardă veche.
Se uită la planetă
E ca firmamentul
Se referă la subiect
Grijile lui de noapte.
Nu dormi, nu dormi, lucrează,
Nu înceta să lucrezi
Nu dormi, luptă cu somnolența,
Ca un pilot, ca o stea.
Nu dormi, nu dormi, artiste,
Nu ceda la somn.
Ești ostaticul eternității
Prinsă de timp.
In spital
Am stat ca în fața unei vitrine,
Aproape blocarea trotuarului.
Targa a fost împinsă în mașină.
Un ordonator a sărit în cabină.
Și ambulanța trece
Panouri, intrări, privitori,
Haosul străzilor noaptea,
S-a scufundat în întuneric cu lumini.
Poliție, străzi, fețe
A fulgerat în lumina felinarului.
Paramedicul se legăna
Cu o sticlă de amoniac.
Ploua și în camera de urgență
Jgheabul a făcut un zgomot trist,
Între timp, rând cu rând
Chestionarul Marali.
L-au pus la intrare.
Totul în clădire era plin.
Mirosea a vapori de iod,
Și sufla de pe stradă prin fereastră.
Fereastra îmbrățișa pătratul
O bucată de grădină și de cer.
Spre secții, podele și halate
Un nou venit se uita atent.
Când dintr-o dată, din întrebările asistentei,
Dau din cap
Și-a dat seama că din modificare
Este puțin probabil să iasă în viață.
Apoi a părut recunoscător
Prin fereastra în spatele căreia se află un perete
Era ca o scânteie de foc
Iluminat din oraș.
Acolo, în strălucire, avanpostul strălucea,
Și, în strălucirea orașului, arțar
Cântărit cu o ramură noduroasă
Înclinare adio pacientului.
„O, Doamne, cât de perfect
Faptele tale, - se gândi pacientul, -
Paturi, și oameni și pereți,
Noaptea morții și orașul noaptea.
Am luat o doză de somnifere
Și plâng, lăudându-mă cu batista mea.
Doamne, lacrimi de emoție
Mă împiedică să te văd.
Mă simt dulce în lumina slabă,
Căzând ușor pe pat,
Tu însuți și lotul tău ca un cadou
Al tău este neprețuit de realizat.
Sfârșind într-un pat de spital
Simt căldura mâinilor tale.
Mă ții ca pe un produs
Și îl ascunzi, ca un inel, într-o carcasă.”
Ninge
Ninge, ninge.
La stelele albe într-o furtună de zăpadă
Florile de muscata se intind
În spatele tocului ferestrei.
Ninge și totul este în tumult,
Totul începe să zboare, -
Trepte negre ale scării,
Cotitură de răscruce.
Ninge, ninge,
Parcă nu sunt fulgii care cad,
Și într-o haină peticită
Firmamentul coboară la pământ.
Parcă arăta ca un excentric,
De la palierul de sus,
Furișându-te, jucându-te de-a v-ați ascunselea,
Cerul coboară din pod.
Pentru că viața nu așteaptă.
Dacă nu te uiți înapoi, este vremea Crăciunului.
Doar o perioadă scurtă,
Uite, e un an nou acolo.
Zapada cade, deasa si deasa.
În pas cu el, în picioarele acelea,
În același ritm, cu acea lene
Sau cu aceeași viteză
Poate timpul trece?
Poate an de an
Ei urmează când ninge,
Sau ca cuvintele dintr-o poezie?
Ninge, ninge,
Ninge și totul este zbuciumat:
Pieton alb
Plante surprinse
Cotitură de răscruce.
Pe parcursul multor ierni
Îmi amintesc de zilele solstițiului,
Și fiecare era unică
Și repetat din nou fără să socotească.
Și o serie întreagă dintre ele
S-a adunat încetul cu încetul -
Acele zile sunt singurele când
Ni se pare că a sosit momentul.
Le amintesc din când în când:
Iarna se apropie de mijloc
Drumurile sunt umede, acoperișurile curg
Iar soarele se încălzește pe slip de gheață.
Și iubind, ca într-un vis,
Se întind mai repede unul la altul,
Și în copacii de deasupra
Pasarii transpira de la caldura.
Iar trăgătorii pe jumătate adormiți sunt leneși
Aruncarea și pornirea cadranului
Și ziua durează mai mult de un secol,
Și îmbrățișarea nu se termină niciodată.
Boris Pasternak, 1912 - 1960.
paralela 45, 2016.
„Singurele zile” Boris Pasternak
Pe parcursul multor ierni
Îmi amintesc de zilele solstițiului,
Și fiecare era unică
Și s-a repetat din nou fără să socotească.Și o serie întreagă dintre ele
S-a adunat încetul cu încetul -
Acele zile sunt singurele când
Ni se pare că a sosit momentul.Le amintesc din când în când:
Iarna se apropie de mijloc
Drumurile sunt umede, acoperișurile curg
Iar soarele se încălzește pe slip de gheață.Și iubind, ca într-un vis,
Se întind mai repede unul la altul,
Și în copacii de deasupra
Pasarii transpira de la caldura.Iar trăgătorii pe jumătate adormiți sunt leneși
Aruncarea și pornirea cadranului
Și ziua durează mai mult de un secol,
Și îmbrățișarea nu se termină niciodată.
Analiza poeziei lui Pasternak „Singurele zile”
Poezia „Singurele zile” aparține lucrării târzii a lui Pasternak. A fost scrisă în 1959, într-o perioadă dificilă pentru poet. Boris Leonidovici era în al șaptezecilea an de viață și o boală dureroasă îl mănâncă din interior - cancerul pulmonar. În plus, Pasternak a suferit o persecuție pe scară largă organizată de guvernul sovietic și asociată cu primirea Premiului Nobel. Romanul „Doctor Jivago” a fost numit în presa URSS iarbă literară și calomnie. Mai mult, majoritatea oamenilor care s-au opus lui Boris Leonidovici nu au citit niciodată opera sa principală în proză. „Singurele zile” este o poezie a unui om înțelept, cu părul cărunt, care a văzut multe, atât bune, cât și rele, realizând că moartea este aproape. Textul se remarcă prin simplitate, încăpător și natural în același timp. Între rânduri, Pasternak transmite cititorului sentimentul că moartea fizică nu este sfârșitul, ci viața poate continua dincolo de granițele existenței pământești. Din concizie, absența maximelor filozofice sofisticate și a mijloacelor complexe de exprimare artistică, se naște un sentiment de eternitate, în care se implică fiecare persoană.
Titlul poeziei analizate pare un oximoron. Rezolvarea contradictiei este data in prima strofa. Adjectivul „doar” erou liric caracterizează doar zilele solstitiul de iarna. Conform cursului natural al vieții naturii, această zi se repetă anual. În consecință, deja la începutul textului, Boris Leonidovici reușește să depășească opoziția de unicitate și repetiție, pluralitate și unicitate. Este interesant că poetul numește ziua echinocțiului de iarnă ziua solstițiului, referindu-se la termenul antic rusesc. În acest sens, asocierile apar cu o sărbătoare păgână. Mai mult, apare sensul mișcării (întoarcerea soarelui). Alegerea cuvântului în acest caz este deosebit de importantă. Ajută la redarea combinației de motive dinamice și statice. Vă rugăm să rețineți - eroul liric descrie zilele în care timpul pare să se oprească. În același timp, imaginea lor este dată prin verbe de mișcare: „curge de pe acoperișuri”, „iarna vine la mijloc”.
„Only Days” este perla versurilor filozofice ale lui Pasternak. Poezia reflectă atitudinea față de viață ca solstițiu nesfârșit, față de timp ca componentă a eternității, în cadrul căreia totul este continuu și interconectat.
Când tot ce te gândești este cum să faci bani, este o muncă grea. Încetul cu încetul, fără să observe, o persoană se pierde pe sine.
Și totuși, vom crede în miracole,
Privește lumea cu ochi iubitori,
Atunci cerurile se vor apropia de noi,
Și le putem atinge cu mâinile.
Plăcerea de a calitate bună durează mai mult decât bucuria unui preț mic. Si asa in toate...
Oricine vine la noi cu o sabie va muri de sabie. Acolo a stat și stă pământul rusesc!
„Mâine” este unul dintre cele mai periculoase cuvinte din lume. Paralizează voința mai rău decât orice altă vrajă, induce inacțiunea, distruge planurile și ideile din nas.
Îmi amintesc că m-am trezit în zori într-o zi și a existat un astfel de sentiment de posibilități nelimitate. Și îmi amintesc că m-am gândit atunci: „Acesta este începutul fericirii și, desigur, va fi mai mult.” Dar apoi nu am înțeles că acesta nu era începutul. Aceasta a fost fericirea însăși. Chiar atunci, în acel moment.
Ele trebuie scazute din calendar,
Și viața devine și mai scurtă.Era ocupat cu tam-tam prost,
Ziua a trecut - nu mi-am văzut prietenul
Și nu i-am strâns mâna de viu...
Bine! În această zi trebuie să arunc din cercul.Și dacă nu-mi amintesc de mama într-o zi,
Nu mi-am sunat măcar o dată sora sau fratele,
Nu este nimic de spus în apărare:
Ziua aceea a dispărut! Deșeuri neprețuite!sunt leneș sau obosit -
Nu m-am uitat la spectacolul distractiv
Nu am citit poezii magice
Și te-ai lipsit de ceva, nu-i așa?Și dacă nu am ajutat pe cineva,
Nu am compus un singur cadru sau o linie,
Asta a jefuit rezultatul de azi
Și a făcut viața încă o zi mai scurtă.Plierea este atât de înfricoșătoare cât de mult ai risipit
La adunările unde nu este nici cald, nici cald...
Dar nu i-a spus cuvintele principale iubitei sale
Și nu am cumpărat flori sau un cadou.Câte zile sunt pierdute,
Zile care au murit cumva de altfel.
Ele trebuie scazute din calendar
Și măsoară-ți viața și mai scurtă.
În tinerețe, le-am cerut oamenilor mai mult decât puteau să ofere: constanță în prietenie, loialitate în sentimente. Acum am învățat să cer de la ei mai puțin decât pot da: să fiu aproape și tăcut. Și întotdeauna privesc sentimentele lor, prietenia lor, faptele lor nobile ca pe un adevărat miracol - ca pe un dar de la Dumnezeu.
Câți oameni însorite!
Nu cei care râd fără rost,
când sunt ciupite și gâdilate,
și cei care arată ca niște copii,
care este fără interes propriu, lingușire grosolană,
parcă împreună cu soarele strălucitor,
Ne luminează cu generozitate zilele.
Oamenii precum luminile sunt printre probleme și bătăi de cap,
când întinzi involuntar la stiva,
va lumina o zi întunecată,
iar umbra rea dispare.
Ne distram si usor cu ei,
iar stelele strălucesc mai tare pe cer,
uităm de dureri.
Nu i-ai întâlnit?
Atunci scutură-te din somn și vei înțelege
Printre prietenii mei sunt atât de mulți Sunny People!
Ei, ca primăvara veșnică, ne dau lumină și reînnoire,
încredere și renaștere.
Cred că aproape nimeni nu va judeca,
când spun din toată inima, fără linguşiri şi minciuni frumoase:
Mulțumesc, Oameni Soare!
Boris Leonidovich Pasternak (1890–1960), poet, prozator, traducător, unul dintre cei mai importanți reprezentanți ai literaturii ruse ai secolului XX.
Poeziile sale subtile, profunde și filozofice sunt foarte muzicale și figurative - și nu este o coincidență. Totul a început cu muzica. Și pictură. Mama viitorului poet R.I. Kaufman a fost un pianist talentat, un elev al lui Anton Rubinstein. Tatăl – L.O. Pasternak, un artist celebru care a ilustrat lucrările lui Lev Tolstoi, cu care era prieten apropiat. Concertele acasă au avut loc adesea în casa Pasternak, cu participarea lui Alexander Scriabin, pe care Boris îl adora și sub influența căruia a devenit interesat de muzică, pe care a studiat-o timp de câțiva ani. După șase ani de studii, a trebuit să-și abandoneze cariera de muzician profesionist - însuși Pasternak credea că nu are o ureche absolută pentru muzică, deși s-au păstrat preludiile și sonata pe care le-a compus pentru pian. Apoi, de sub condeiul lui, au început să iasă la iveală replici poetice, și nu o scriere întunecată de note. Era și muzică, dar muzica cuvintelor. Primele sale poezii au fost publicate în 1913...
Soarta i-a fost favorabilă: a supraviețuit tuturor șocurilor din secolul al XX-lea - din cauza unei șchiopătări ușoare, a fost scutit de serviciul militar și nu a ajuns în mașina de tocat carne din Primul Război Mondial, a supraviețuit furtunii din 1917, a supraviețuit Războiul Patriotic, deși a stins bombe incendiare pe acoperișurile Moscovei și a mers pe front cu echipe de scriitori. El nu a fost luat de valuri de represiune - la sfârșitul anilor douăzeci, sfârșitul anilor treizeci, mijlocul și sfârșitul anilor patruzeci. A scris și publicat, iar când poeziile sale originale nu au fost lăsate să fie publicate, s-a angajat în traduceri, pentru care avea și un dar firesc (traducerile sale din „Faust”, „Mary Stuart”, „Othello” sunt considerate Cel mai bun). În cele din urmă, a câștigat Premiul Nobel pentru Literatură în 1958, al doilea scriitor rus după I. A. Bunin care a primit acest premiu.
Boris Pasternak a fost pur și simplu idolatrat de femei - a fost întotdeauna blând, grijuliu și răbdător cu ele. De trei ori în viața mea am fost îndrăgostit și fericit, în ciuda unor momente tragice din aceste trei povești.
Principalele femei din viața lui sunt Evgenia Lurie, Zinaida Neugauz și Olga Ivinskaya, muza și ultima dragoste a poetului.
Boris Pasternak a cunoscut-o pe Olga Ivinskaya în 1946, la redacția revistei Lumea Nouă, unde a adus prima carte din romanul său Doctor Jivago. Olga avea 34 de ani, el 56. Este de două ori văduvă și mamă a doi copii, el este căsătorit pentru a doua oară cu Zinaida Neuhaus, fosta soție a prietenului său Heinrich Neuhaus. Unii o admirau, alții o susțineau mai puțin, dar toată lumea era de acord cu un singur lucru - Olga Ivinskaya era neobișnuit de moale, feminină, extraordinar de ironică. Scurt - aproximativ 160 cm, cu păr auriu, ochi uriași și o voce blândă, nu a putut să nu atragă bărbații. De asemenea, adora poeziile lui Pasternak, le știa pe de rost și, chiar și de fată, a participat la seri de poezie cu participarea lui. Și totuși nu era vorba doar de poezie. Pasternak a atras-o și ca bărbat. Romanul s-a dezvoltat rapid.
Îndrăgostiții au încercat să se despartă de mai multe ori, dar nu a trecut nici măcar o săptămână înainte ca Pasternak, acuzându-se de slăbiciune, să se ducă din nou la iubitul său. Îndrăgostiții nu și-au putut ascunde mult timp relația pasională. Curând, prietenii și colegii au aflat despre dragostea lor.
Pasternak și-a amintit că imaginea Larei din romanul „Doctor Zhivago” s-a născut datorită Olgăi, frumuseții ei interioare, bunătății uimitoare și misterului ciudat.
În toamna anului 1949, Olga Ivinskaya a fost arestată. Motivul a fost legătura ei cu Pasternak, care era suspectată de contacte cu serviciile secrete britanice. În timpul interogatoriilor, anchetatorii au fost interesați de un lucru: ce a cauzat legătura lui Ivinskaya cu Pasternak. Ancheta, în timpul căreia și-a pierdut copilul, s-a încheiat și a fost trimisă în Întuneric, într-o tabără. Timp de patru ani lungi, Pasternak a avut grijă de copiii ei și i-a ajutat constant financiar. Olga Ivinskaya a fost eliberată din lagăre în primăvara anului 1953. Romantismul a reluat cu aceeasi forta....
Până la sfârșitul vieții, Boris Pasternak nu a putut alege între soția sa și Olga. Și-a dedicat-o pe a lui cele mai bune poezii, au avut o relație strânsă până la moartea lui în 1960. Cu puțin timp înainte de moartea sa, a refuzat să-i permită Olga să se întâlnească și a ordonat să nu i se permită să intre în casă, deoarece nu dorea certuri între ea și soția sa. Ivinskaya nu a putut niciodată să-și ia rămas bun de la el, a venit doar la înmormântare...
Olga Ivinskaya și-a supraviețuit iubitului cu 35 de ani, reușind să scrie o carte de memorii în 1992, „Captive of Time. Ani cu Boris Pasternak.” Ea a murit în 1995, la vârsta de 83 de ani. Odată ea i-a scris...
„ Cântă toată tastatura durerii,
Și nu-ți lăsa conștiința să te reproșeze,
Pentru că nu știu deloc rolul,
Cânt la toate Julietele și Margarita..."
Și amândoi și-au jucat rolurile până la capăt - marele poet, surprins la maturitate de iubirea aproape tinerească, și femeia care a dat dovadă de curaj și loialitate față de idolul ei.
Astăzi sunt capodopere ale poeziei lirice târzii a lui B. Pasternak, dedicate Olgăi Ivinskaya - „Singurele zile”, „Noapte de iarnă”, „Întâlnire”, „Toamnă”...
***
Vreau să ajung la tot
Până la esență.
La serviciu, caut o cale,
În frângerea inimii.
La esența zilelor trecute,
Până la motivul lor,
Până la temelii, la rădăcini,
Până la miez.
Prinde mereu firul
Destine, evenimente,
Trăiește, gândește, simte, iubește,
Completați deschiderea.
Oh, dacă aș putea
Deși parțial
Aș scrie opt rânduri
Despre proprietățile pasiunii.
Despre fărădelege, despre păcate,
Alergând, urmărind,
Accidente în grabă,
Coate, palme.
aș deduce legea ei,
Începutul lui
Și i-a repetat numele
Inițiale.
Aș planta poezii ca o grădină.
Cu tot tremurul venelor mele
Teii ar înflori în ei la rând,
Pila unică, pe ceafă.
Aș aduce suflarea trandafirilor în poezie,
Respirație de mentă
Pajiști, rogoz, fânețe,
Furtunile bubuie.
Așa că Chopin a investit odată
Miracol viu
Ferme, parcuri, plantații, morminte
În schițele tale.
Triumf atins
Joc și chin -
Coarda arcului întins
Arc strâns.
NUMAI ZILE
Pe parcursul multor ierni
Îmi amintesc de zilele solstițiului,
Și fiecare era unică
Și s-a repetat din nou fără să socotească.
Și o serie întreagă dintre ele
S-a adunat încetul cu încetul -
Acele zile sunt singurele când
Ni se pare că a sosit momentul.
Le amintesc din când în când:
Iarna se apropie de mijloc
Drumurile sunt umede, acoperișurile curg
Iar soarele se încălzește pe slip de gheață.
Și iubind, ca într-un vis,
Se întind mai repede unul la altul,
Și în copacii de deasupra
Pasarii transpira de la caldura.
Iar trăgătorii pe jumătate adormiți sunt leneși
Aruncarea și pornirea cadranului
Și ziua durează mai mult de un secol,
Și îmbrățișarea nu se termină niciodată.
Olga Ivinskaya. La începutul anilor 30.
NOAPTE DE IARNA
Cretă, cretă peste tot pământul
La toate limitele.
Lumânarea ardea pe masă,
Lumânarea ardea.
Ca un roi de muschi vara
Zboară în flăcări
Din curte zburau fulgi
Spre rama ferestrei.
O furtună de zăpadă sculptată pe sticlă
Cercuri și săgeți.
Lumânarea ardea pe masă,
Lumânarea ardea.
Până la tavanul iluminat
Umbrele cădeau
Încrucișarea brațelor, încrucișarea picioarelor,
Încrucișarea destinelor.
Și doi pantofi au căzut
Cu o bufnitură în podea.
Și ceară cu lacrimi de la lumina nopții
Punea pe rochia mea.
Și totul s-a pierdut în întunericul înzăpezit
Gri și alb.
Lumânarea ardea pe masă,
Lumânarea ardea.
S-a auzit o lovitură pe lumânare din colț,
Și căldura ispitei
A ridicat două aripi ca un înger
În cruce.
A fost ninsoare toată luna în februarie,
Din când în când
Lumânarea ardea pe masă,
Lumânarea ardea.
DATA
Zăpada va acoperi drumurile,
Pantele acoperișului se vor prăbuși.
Mă duc să-mi întind picioarele:
Stai în afara ușii.
Singur, într-o haină de toamnă,
Fără pălărie, fără galoșuri,
Te lupți cu anxietatea?
Și mesteci zăpadă umedă.
Copaci și garduri
Ei merg în depărtare, în întuneric.
Singur în zăpadă
Tu stai la colt.
Apa curge din eșarfă
De-a lungul manșetei mânecii,
Și picături de picături de rouă
Străluciri în părul tău.
Și o șuviță de păr blond
Iluminat: fata,
Batista, si figura,
Și aceasta este o haină.
Zăpada de pe gene este umedă,
E tristețe în ochii tăi,
Și întreaga ta înfățișare este armonioasă
Dintr-o bucată.
Ca cu fierul
Înmuiat în antimoniu
Ai fost condus de tăiere
După inima mea.
Și a rămas în el pentru totdeauna
Umilința acestor trăsături
Și de aceea nu contează
Că lumea e cu inima dură.
Și de aceea se dublează
Toată noaptea asta în zăpadă,
Și trasează limite
Între noi nu pot.
Dar cine suntem și de unde suntem?
Când din toți acești ani
Au mai rămas zvonuri
Nu suntem în lume?
Mi-am lăsat familia să plece,
Toți cei dragi au fost de mult timp în dezordine,
Și singurătatea veșnică
Totul este complet în inimă și natură.
Și iată-mă aici cu tine în garsoniera.
Pădurea este pustie și pustie.
Ca în cântec, cusături și cărări
Jumătate copleșit.
Acum suntem singuri cu tristețea
Pereții din bușteni au vedere afară.
Nu am promis să luăm bariere,
Vom muri deschis.
Ne așezăm la unu și ne vom trezi la trei,
Eu sunt cu o carte, tu cu broderie,
Și în zori nu vom observa,
Cum să încetezi sărutul.
Și mai magnific și nesăbuit
Faceți zgomot, cădeți, frunzele,
Și o ceașcă de amărăciunea de ieri
Depășește melancolia de azi.
Afecțiune, atracție, farmec!
Să ne risipim în zgomotul din septembrie!
Îngropați-vă în foșnetul toamnei!
Îngheață sau înnebunește!
Îți dai jos și rochia,
Ca un crâng care își varsă frunzele,
Când cazi într-o îmbrățișare
Într-un halat cu un ciucuri de mătase.
Tu ești binecuvântarea unui pas dezastruos,
Când viața este mai bolnavă decât boala,
Și rădăcina frumuseții este curajul,
Și asta ne atrage unul către celălalt.
FEBRUARIE
Ia niște cerneală și plânge!
Scrie cu plâns despre februarie,
În timp ce nămolul huruit
Primăvara arde negru.
Ia taxiul. Pentru șase grivne,
Prin Evanghelie, prin clicul roților,
Călătorește până unde plouă
Chiar mai zgomotos decât cerneala și lacrimile.
Unde, ca perele carbonizate,
Mii de vile din copaci
Vor cădea în bălți și se vor prăbuși
Tristețe uscată până în fundul ochilor.
Sub peticele dezghețate devin negre,
Și vântul este sfâșiat de țipete,
Și cu cât mai întâmplător, cu atât mai adevărat
Poeziile sunt compuse cu voce tare.
SENSIBILITATE
Orbitor de strălucire,
Era seară la șapte.
De la străzi până la perdele
Întunericul se apropia.
Oamenii sunt manechine
Doar pasiune cu melancolie
Conduce prin Univers
Cu o mână bâjbâită.
Inima sub palmă
Tremurând
Zbor și urmărire
Tremurând și zburând.
A te simti liber
Simțiți-vă liber să mergeți ușor
Parcă rupe frâiele
Cal într-un muștiuc.
Băieți, ne punem suflet în site. Multumesc pentru aceasta
că descoperi această frumusețe. Mulțumesc pentru inspirație și pielea de găină.
Alatura-te noua FacebookȘi In contact cu
Perioada anului este iarna. În jur este zăpadă, copaci înghețați, păsări înghețate de vânt. Majoritatea oamenilor se încălzesc cu ciocolată caldă și așteaptă sub o pătură sosirea primăverii. Iar poeții văd adevărata magie în timpul iernii și îi dedică replici pline de emoție.
site-ul web Am adunat cinci poezii fascinante pentru tine, după care vei dori să alergi afară, să-ți expui fața vântului geros, să gusti zăpada și să te cufunda în frumusețea acestei perioade a anului.
Rece
Ianuarie a izbucnit în trenuri,
Capse pentru suporturi de ușă.
Steaua mare de la miezul nopții
Ea a căzut printre nori în năvală.
Și vântul, fredonând în molizi,
Aducând nori peste orașe
Și, trecând prin poduri,
Uscarea rândurilor de foi trositoare.
A tăiat zborul păsărilor,
Am luptat mult timp sub poduri
Și a plecat.
Era gheață întunecată
Măturat pe alocuri până la strălucire.
Și numai în diminețile groase
Zăpada cădea, obosită de învârtire.
Congelare.
Și fum vertical
Stă deasupra acoperișurilor capitalei.
Și ziua vine din toate părțile,
Și din avanpost în avanpost
Iarba strălucește prin soare
Ferestre acoperite cu îngheț.
Serghei Mihalkov
Prima ninsoare
Argint, lumini și străluciri, -
O lume întreagă făcută din argint!
Mesteacănii ard în perle,
Negru și gol ieri.
Echipaje, pietoni,
E fum alb pe azur.
Viața oamenilor și viața naturii
Plin de lucruri noi și sfinte.
A face visele să devină realitate
Viața este un joc de vise,
Această lume a feeriei
Această lume este făcută din argint!
Valeri Bryusov
Zăpadă
El cade din nou, minunat de tăcut,
Oscileaza si cade usor...
Cât de dulce este zborul lui fericit către inimă!
Inexistent, s-a născut din nou...
Tot la fel, a venit din nou, de nicăieri,
Conține tentații reci, conține uitare...
Îl aștept mereu, așa cum aștept o minune de la Dumnezeu,
Și cunosc o unitate ciudată cu el.
Lasă-l să plece din nou - dar pierderea nu este teribilă.
Mă bucur de plecarea lui misterioasă.
Voi aștepta veșnic întoarcerea lui tăcută,
Tu, o, blând, tu, singurul.
El cade liniștit, încet și puternic...
Sunt extrem de fericit de victoria lui...
Dintre toate minunile pământului, tu, zăpadă frumoasă,
Te iubesc... Nu știu de ce te iubesc.
Zinaida Gippius
Îngheț pe sticlă
Pe ferestre, complet acoperite de ger,
Februarie a prescris ger
Plexus de ierburi albe lăptoase
Și trandafiri adormiți argintii.
Peisaj tropical de vară
Atrage o răceală pe fereastră.
De ce are nevoie de trandafiri? Aparent asta
Iarna tânjește după primăvară.