Gjennom de lange vintrene husker jeg. Boris Pasternak - De eneste dagene: vers
Februar. Få litt blekk og gråt!
Skriv gråtende om februar,
Mens den buldrende slaps
Om våren brenner det svart.
Få flua. For seks hryvnia,
Gjennom evangeliet, gjennom et klikk på hjul,
Reis dit det regner
Enda mer støyende enn blekk og tårer.
Hvor, som forkullede pærer,
Tusenvis av tårn fra trærne
De vil falle i sølepytter og kollapse
Tørr tristhet til bunnen av øynene mine.
Under de tinte flekkene blir svarte,
Og vinden er revet av skrik,
Og jo mer tilfeldig, jo mer sant
Dikt er komponert høyt.
Jernbanestasjon
Stasjon, brannsikker boks
Mine separasjoner, møter og separasjoner,
En bevist venn og guide,
Å begynne er ikke å telle verdiene.
Det pleide å være at hele livet mitt var i et skjerf,
Toget er nettopp levert for ombordstigning,
Og munnen til harpiene flagrer,
Parene dekket øynene våre.
Det hendte at jeg bare satt ved siden av deg -
Og lokket. Prinik og retrett.
Farvel, det er på tide, min glede!
Jeg hopper av nå, guide.
Det pleide å være at vesten ville flytte fra hverandre
I manøvrer av dårlig vær og sviller
Og han vil begynne å skrape flakene,
For ikke å falle under bufferne.
Og den gjentatte fløyta blåser,
Og på avstand gjenlyder en annen,
Og toget feier langs perrongene
En kjedelig snøstorm med flere pukler.
Og nå er skumringen allerede uutholdelig,
Og nå, etter røyken,
Marken og vinden bryter bort, -
Å, jeg skulle ønske jeg kunne være en av dem!
Høytider
Jeg drikker tuberosens bitterhet, høsthimmelens bitterhet
Og i dem er det en brennende strøm av dine svik.
Jeg drikker bitterheten fra kvelder, netter og overfylte forsamlinger,
Jeg drikker den rå bitterheten i den hulkende strofen.
Spawns av verkstedene, vi tolererer ikke nøkternhet.
Fiendskap har blitt erklært mot et pålitelig stykke.
Nettenes urovekkende vind - de skålene fra munnskjellen,
Som kanskje aldri går i oppfyllelse.
Arv og død er bærebjelkene i måltidene våre.
Og den stille daggry - toppen av trærne brenner -
En anapest graver seg inn i en kjeks som en mus,
Og Askepott skifter i all hast antrekket.
Gulvene er feid, det er ikke en smule på duken,
Som et barnekyss puster verset rolig,
Og Askepott løper - på dager med flaks på droshkyen,
Og den siste kronen ble overlevert – og det på egne bein.
Improvisasjon
Jeg matet flokken med en nøkkel for hånd
Under vingeflap, spruting og hvining.
Jeg strakte ut armene, jeg sto på tærne,
Ermet rullet opp, natten gned seg mot albuen.
Og det var mørkt. Og det var en dam
Og bølgene. - Og fuglene av rasen jeg elsker deg,
Det virket som om de heller ville drepe enn å dø
Høyt, svart, kraftig nebb.
Og det var en dam. Og det var mørkt.
Egg fylt med midnattstjære brant.
Og bunnen ble gnagd av en bølge
Ved båten. Og fuglene kranglet ved albuen min.
Og natten skyllet i strupene på demningene,
Det så ut til at mens kyllingen ikke ble matet,
Og kvinner vil heller drepe enn å dø
Rulader i en skrikende, vridd hals.
Disse er mine, disse er mine,
Dette er mitt dårlige vær
Stubber og bekker, skinnet fra hjulsporene,
Vått glass og vadesteder,
Vinden i steppen, snorker, snorker,
Plask og fnys!
Hva mener du med milt, murring av brennesle,
Bablingen av lerret i vask.
Kjoler, kokende, slikk til tærne,
Leirer med gjess og bannere,
De bryter, de flyr, de bøyer tauet,
De plasker i håndflatene til arbeiderne.
Du vil rive melankolien i filler,
Hvis du klipper det, vet du ikke hva snittet blir,
Her er de, her er de,
Kokkene vil bli dekket i filler.
Marburg
Jeg grøsset. Jeg gikk av og på.
Jeg skalv. Jeg har nettopp gitt et tilbud -
Men det er for sent, jeg drev bort, og nå er jeg avvist.
Så synd på tårene hennes! Jeg er mer velsignet enn helgenen.
Jeg gikk ut på torget. Jeg kunne bli regnet ut
For det andre født. Hver liten bit
Hun levde og uten hensyn til meg,
I sin avskjedsbetydning steg den.
Hellene ble varmet opp, og gatene
Han var mørk i huden og så på himmelen under brynene
Brostein og vinden, som en båtmann, ror
Ved lindetrær. Og alt dette var likheter.
Men uansett, jeg unngikk
Deres synspunkter. Jeg la ikke merke til deres hilsener.
Jeg ville ikke vite noe om rikdom.
Jeg strevde for ikke å briste i gråt.
Naturlig instinkt, gammel sycophant,
Var uutholdelig for meg. Han snek seg side om side
Og jeg tenkte: «Barnslig søthet. Bak ham
Dessverre må du holde øynene åpne."
"Trinn, og igjen," fortalte instinktet meg,
Og han ledet meg klokt, som en gammel skolastiker,
Gjennom det jomfruelige, ugjennomtrengelige sivet
Oppvarmede trær, syriner og lidenskap.
"Du vil lære å gå, og så i det minste løpe,"
Han gjentok, og den nye solen fra sin senit
Så dem lære å gå igjen
En innfødt av planeten på en ny planet.
Noen ble blendet av det hele. Til andre -
Det mørket virket som det kunne stikke ut øynene dine.
Kyllingene gravde i dahliabuskene,
Sirisser og øyenstikkere tikket som en klokke.
Flisene fløt og middagen så ut
Uten å blunke, på taket. Og i Marburg
Som plystret høyt og laget en armbrøst,
Som i stillhet forberedte seg til Treenighetsmessen.
Ble gul, slukte skyene, sanden.
Førtordenværet lekte med bushens øyenbryn.
Og himmelen sintret og falt i stykker
Hemostatisk arnica.
På den dagen, alle dere, fra kammer til føtter,
Som en tragedier i provinsene spiller Shakespeares drama,
Jeg bar den med meg og kunne den utenat,
Jeg vandret rundt i byen og øvde.
Da jeg falt foran deg, omfavnende
Denne tåken, denne isen, denne overflaten
(Så flink du er!) - denne virvelvinden av tetthet...
Hva snakker du om? Kom til fornuft! Borte. Avvist.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Martin Luther bodde her. Det er brødrene Grimm.
Klode tak. Trær. Gravsteiner.
Og han husker alt dette og når ut til dem.
Alt er levende. Og alt dette er også likhet.
Nei, jeg skal ikke dit i morgen. Avslag -
Mer enn farvel. Alt er klart. Vi er skuls.
Stasjonens mas handler ikke om oss.
Hva vil skje med meg, gamle plater?
Tåke vil spre ryggsekker overalt,
Og de vil legge en måned i begge vinduene.
Lengsel som passasjer vil gli gjennom volumene
Og det vil passe på ottomanen med en bok.
Hvorfor er jeg redd? Fordi jeg, som en grammatiker,
Jeg vet søvnløshet. Vi har en allianse med henne.
Hvorfor gjorde jeg, som ankomsten av en søvngjenger,
Er jeg redd for utseendet til vanlige tanker?
Tross alt setter nettene seg ned for å spille sjakk
Med meg på måneparkettgulvet,
Det lukter akasie og vinduene er åpne,
Og lidenskapen, som et vitne, blir grå i hjørnet.
Og poppelen er konge. Jeg leker med søvnløshet.
Og dronningen er en nattergal. Jeg strekker meg ut til nattergalen.
Og natten vinner, figurene skyr,
Jeg kjenner igjen den hvite morgenen ved synet.
Om disse diktene
Det er en folkemengde på fortauene
Med glass og sol i to,
Resiterer loftet
Med bue til rammer og vinter,
Leapfrog vil snike seg til gesimsene
Merkeligheter, katastrofer og oppslag.
Det vil ikke ta en måned før en snøstorm tar hevn,
Sluttene og begynnelsen vil bli feid bort.
Plutselig husker jeg: der er sola;
Jeg skal se: lyset har ikke vært det samme på lenge.
Julen vil se ut som en liten jackdaw,
Og en vill dag
Om Jeg Jeg drømmer om mange ting
Det vet jeg ikke engang, kjære fremmede.
I en lyddemper, skjermer meg med håndflaten min,
Jeg vil rope til barna gjennom vinduet:
Hva, kjære dere, vi har
Millennium i gården?
Som brente veien til døren,
Til hullet dekket med frokostblandinger,
Mens jeg røykte med Byron,
Mens jeg drakk med Edgar Poe?
Mens jeg går inn i Daryal som en venn,
Som i helvete, verkstedet og arsenalet,
Jeg er livet, som Lermontovs skjelving,
Som å dyppe leppene mine i vermut.
Definisjon av poesi
Dette er en kul fløyte,
Dette er klikkingen av knuste isflak.
Dette er den bladkjølende natten,
Dette er en duell mellom to nattergaler.
Dette er en søt råtten ert,
Dette er universets tårer i skulderbladene,
Dette er fra konsoller og fløyter - Figaro
Faller som hagl ned på hagebedet.
Alt som er så viktig å finne om natten
På dypbadede bunner,
Og ta med stjernen til buret
På skjelvende våte håndflater.
Det er tettere enn brett i vannet.
Hvelvingen er fylt med or,
Det passer disse stjernene å le,
Men universet er et døvt sted.
Steppe
Så fine de stille utgangene var!
Den grenseløse steppen er som en marina,
Fjærgresset sukker, maurene rasler,
Og et myggskrik flyter.
Stabler av skyer stilt opp i en kjede
Og de går ut, vulkan på vulkan.
Den grenseløse steppen ble stille og våt,
Nøler, bærer, dytter.
Tåken dekket oss som et hav fra overalt,
I tistler, drar bak strømper,
Og det er fantastisk for oss å vandre gjennom steppen, som kysten -
Nøler, bærer, dytter.
Er det ikke en høystakk i tåka? Hvem vil forstå?
Er ikke dette vår omelett? Vi kommer dit. - Han.
Funnet! Han er den ene.- Omet,
Tåke og steppe på fire sider.
Og Melkeveien fører forbi
Kerch, som en motorvei, er støvet med storfe.
Gå bak hyttene og ånden vil ta over:
Åpen, åpen på fire sider.
Tåken er soporativ, fjærgresset er som honning.
Fjærgress er på kant med hele Melkeveien.
Tåka vil lette og natten vil dekke
Omet og steppe på fire sider.
Skyggefull midnatt står ved veien,
Veiene er dekket av stjerner,
Og krysse veien bortenfor tyn
Det er umulig uten å tråkke på universet.
Når ble stjernene så lave?
Og midnatt stupte ned i ugresset,
Den våte muslinen var brennende og redd,
Klynger, klemmer og lengter etter finalen?
La steppen dømme oss og la natten løse oss.
Når, når ikke: - I begynnelsen
Myggskriket fløt, maur krøp,
Stakk ulven ut over strømpene dine?
Lukk dem, kjære! Det vil rote!
Hele steppen er som før høsten:
Alt er omfavnet av verden, alt er som en fallskjerm,
Det hele er en stående visjon!
Møte
Vann sprakk fra rør, fra hull,
Fra vannpytter, fra gjerder, fra vinden, fra tak
Fra klokken seks om morgenen,
Fra den fjerde og fra den andre.
Fortauene var glatte
Og vinden rev vannet som sekk,
Og det var mulig å Podolsk
Kom dit uten å møte noen.
Klokken seks, et stykke landskap
Fra en plutselig fuktig trapp,
Hvordan det vil falle i vannet og hvordan det vil sprekke
Sliten: "Så sees i morgen!"
Hvor i påvente av rennene
Østen sjamaniserte mekanisk.
Avstanden slumret, slurvet kledd
Over isen okroshka i frosten,
Og hun skrek og hostet
For fulle mars botvinya.
De gikk side om side, og begge kranglet
Landskapets kalde hånd
Hun førte meg hjem, hun førte meg fra forsamlingen.
De gikk raskt og kikket av og til
I blinkende som på ekte
Og plutselig et spøkelse på lur.
Det var daggry. Og amfiet
De som kom til forkynnerens kall,
Morgendagen hastet mot dem begge,
Sa i trappa.
Det gikk med en baguette som en ramme.
Trær, bygninger og templer
De virket fremmede, derfra,
I svikt i en utilgjengelig ramme.
De er et tre-lags heksameter
De beveget seg til høyre langs plassen.
De fordrevne ble båret ut døde,
Ingen la merke til tapet.
Shakespeare
Drosjemannens gårdsplass og stiger opp fra vannet
På kantene er det kriminelle og overskyede tårnet,
Og ringen av hestesko, og ringen av en forkjølelse
Westminster, en blokk pakket inn i sorg.
Og trange gater; vegger som humle
Akkumulering av fukt i overgrodde tømmerstokker,
Dystert som sot og så inderlig som øl,
Som London, kaldt som fotspor, ujevnt.
Snø faller i spiraler og hauger.
De låste ham allerede da han, slapp,
Som en gled mage gikk han halvsovende bort
Gå, fyll opp den sovende ødemarken.
Vindu og korn av lilla glimmer
Med blyfelger. – «Det kommer an på været.
Men forresten... Men forresten, vi skal sove i frihet.
Men forresten - på tønna! Frisør, vann!
Og mens han barberer seg, kakler han, holder seg i sidene,
Til ordene til en vidd som ikke er lei av festen
Sil gjennom det rotfestede munnstykket på skaftet
Dødelig tull.
I mellomtiden, Shakespeare
Lysten til å lage vitser forsvinner. Sonett,
Skrevet om natten med ild, uten flekker,
Ved det fjerne bordet, der den sure ranetten
Dykker, klemmer en hummerklo,
Sonetten forteller ham:
"Jeg innrømmer
Dine evner, men geni og mester,
Gir den opp, som deg, og den på kanten
Et fat med såpeaktig snute som passer
Jeg er lynende, det vil si, jeg er høyere i kaste,
Enn folk – kort sagt det jeg heller over
Brenne, som, til nesen min, stanken av knasteren din?
Tilgi meg, min far, for min skepsis
Filial, men, sir, men min herre, vi er på en taverna.
Hva trenger jeg i kretsen din? Hva er ungene dine
Før den plaskende mobben? Jeg vil ha litt brød!
Les dette. Sir, hvorfor?
I alle laugs og regningers navn! Fem meter -
Og du og han er i biljardrommet, og der - jeg forstår ikke,
Hvorfor er popularitet i biljardrommet ikke en suksess for deg?»
Til ham?! Er du gal? - Og kaller tjeneren,
Og leker nervøst med en malaga-gren,
Teller: en halv halvliter, fransk lapskaus -
Og på døren, kaste en serviett på spøkelset.
Det er slik de begynner. Omtrent to år gammel
Fra morsmelodiene brast inn i mørket,
De kvitrer, plystrer og ordene
Er omtrent tredje året.
Slik begynner de å forstå.
Og i støyen fra en turbin som går
Det ser ut til at moren ikke er en mor,
At du ikke er deg, at hjemmet er et fremmed land.
Hva skal en skummel skjønnhet gjøre?
Sitter på en lilla benk,
Når er det egentlig galt å stjele barn?
Slik oppstår mistanker.
Slik vokser frykt. Hvordan vil han gi
Stjernen overskrider rekkevidden,
Når er han Faust, når er han science fiction-forfatter?
Slik begynner sigøynerne.
Så de åpner seg, svevende
På toppen av gjerdet, der husene skulle være,
Plutselig, som et sukk, hav.
Dette er hvordan iambs vil begynne.
Så sommernetter, utsatt
Etter å ha falt i havren med en bønn: bli oppfylt,
De truer morgengryet med eleven din.
Slik starter du krangel med solen.
Slik begynner de å leve i vers.
Vår, jeg er fra gaten hvor poppelen er overrasket,
Hvor avstanden er redd, hvor huset er redd for å falle,
Der luften er blå, som en bunt med tøy
En person utskrevet fra sykehuset.
Hvor kvelden er tom, som en avbrutt historie,
Etterlatt av en stjerne uten fortsettelse
Til forvirring av tusenvis av støyende øyne,
Bunnløs og blottet for uttrykk.
Her gikk mysteriene til den mystiske neglen igjennom.
Det er sent, jeg får sove før jeg leser lyset og forstår.
Inntil de vekker deg, ta på din elskede
Det er ikke gitt til noen slik det ble gitt til meg.
Som jeg rørte ved deg! Selv leppene mine er kobber
Det rørte meg slik en tragedie berører en sal.
Kysset var som sommer. Han nølte og forsinket
Først da brøt tordenværet ut.
Drakk som fugler. Han trakk til han mistet bevisstheten.
Stjernene strømmer inn i spiserøret i lang tid,
Nattergalene åpner øynene med en grøss,
Tørker ut nattehimmelen dråpe for dråpe.
Bryusov
Jeg gratulerer deg som jeg gjør min far
Jeg vil gratulere deg under samme omstendigheter.
Det er synd at på Bolshoi Theatre under hjertene
De vil ikke legge matter som under føttene.
Det er synd at det er vanlig i verden å skrape
Ved inngangen til livet er det bare såler: det er synd,
At fortiden ler og er trist,
Og dagens tema er å vifte med en pinne.
Du blir feiret. Ritualet er litt skummelt,
Hvor du, som en ting, vil bli vist fra alle kanter
Og skjebnens gull vil bli forsølvet,
Og kanskje vil de forplikte deg til sølv i retur.
Hva kan jeg si? At Bryusova er bitter
En vidt spredt skjebne?
At sinnet blir bedervet i dårens rike?
Hva er ikke en bagatell - å smile mens du lider?
Hva med et søvnig borgervers?
Var du den første som åpnet døren til byen?
At vinden feide bort skallene fra statsborgerskapet
Og vi rev vingefjærene våre?
At du disiplinerte svingen
Av rasende rim som strekker seg bak leiren,
Og de var brownies i våre hus
Og den ubarnslige disiplinens djevel?
At da kanskje jeg ikke dør,
Hva, d O døden er nå lei av gili,
Du selv, det var tid om morgenen
Lærte de oss å ikke dø med en linjal?
Å bryte ned dørene til vulgære aksiomer,
Hvor ligger ordene og veltalenhet svikter?..
OM! hele Shakespeare er kanskje bare det
At Hamlet enkelt chatter med skyggen.
Så lett! Det er bursdager.
Fortell meg, skygge, hva vil du ha for ham?
Det er lettere å leve på denne måten. Ellers er det nesten umulig å ta den ned
Erfarne hørte klager.
Boris Pilnyak
Eller jeg vet ikke hva, stikker inn i mørket,
Mørket ville aldri komme frem i lyset,
Og jeg er en freak, og lykke til hundretusener
Er ikke hundre tom lykke nærmere meg?
Og skal jeg ikke måle meg med fem år,
Jeg faller ikke, jeg reiser meg ikke med henne?
Men hva skal jeg gjøre med brystet?
Og med det faktum at all treghet er treghet?
Forgjeves i det store råds dager,
Der steder er gitt til den høyeste lidenskapen,
Poet ledig stilling igjen:
Det er farlig hvis det ikke er tomt.
Ballade
Garn rister EN levende bildepoter,
Nei, nei, kirken vil skinne som et bein.
Topaser faller over parken,
Kjelen bobler av blinde lyn.
Det er tobakk i hagen, - på fortauet -
Folkemengden, summen av bier i mengden.
Brudd i skyer, fragmenter av arier,
"Han har kommet," flyr fra alm til alm,
Og plutselig blir det vanskelig
Som om å ha nådd den høyeste fasen
Søvnløs lukt av mathiol.
"Han har kommet," flyr fra par til par,
«Han har kommet,» pludrer stammen til bagasjerommet.
En flom av lyn, et tordenvær på høyden,
Urørlig Dnepr, natt Podil.
Et slag, en annen, en passasje, og umiddelbart
Kulene har en melkeaktig glorie
Chopins begravelsesfrase
Svømmer opp som en syk ørn.
Under er en dunst av araucarias,
Men døv, som om han hadde funnet noe,
Jeg søkte klippene til bunnen,
Urørlig Dnepr, natt Podil.
Flyturen til en ørn er som forløpet av en historie.
Den inneholder alle fristelsene til sørlige harpikser
Og alle bønnene og ekstasene
For det sterke og for det svake kjønn.
Flyvning - historien om Ikaros.
Men stille kryper podzol fra de bratte bakkene,
Og døve, som en straffedømt på Kara,
Urørlig Dnepr, natt Podil.
Denne balladen er en gave til deg, Harry.
Fantasi er vilkårlig
Jeg rørte ikke linjene om gaven din:
Jeg så alt jeg brakte til dem.
Jeg vil huske og ikke sløse bort:
Blizzard of midnight matiol.
Konsert og park på Krutoyar.
Urørlig Dnepr, natt Podil.
Andre ballade
De sover på hytten. I hagen, opp til tærne
Medvind koker filler.
Som en flåte i en tre-lags flyvning,
Trærnes seil koker.
Med spader, som i løvfall,
Bjørke- og ospetrær ror.
På dacha sover de med ryggen dekket,
Fagotten brøler, alarmen går.
På dacha sover de til støyen uten kjøtt,
Under en jevn støy på en jevn tone,
Under vinden av rasende press.
Det regner, det begynte å helle for en time siden.
Trenes lerret koker.
Det regner. To sønner sover på dacha,
Så snart som tidlig barndom sove.
Jeg reiser meg. Jeg er omfavnet
Åpnet opp. Jeg er registrert.
Jeg er på landet der du bor
Og poplene dine koker.
Det regner. Måtte han være like hellig
Som deres uskyldige snøskred...
Men jeg er allerede halvsov
Så snart de sover i tidlig barndom.
Det regner. Jeg har en drøm: Jeg er tatt
Tilbake til helvete, hvor alt er i grus,
Og kvinner blir plaget av tantene sine i barndommen,
Og i ekteskapet erter barn.
Det regner. Jeg drømmer: fra gutta
Jeg ble tatt inn i vitenskapen av en gigant,
Og jeg sover til lyden av elting av leire,
Så snart de sover i tidlig barndom.
Det begynner å bli lyst. Disig baderøyk.
Balkongen flyter som på en planseng.
Som på flåter - busker av klype
Og i dråper av svett fekting.
(Jeg så deg fem ganger på rad.)
Sov, gå i oppfyllelse. Sov gjennom en lang natt i livet.
Sov, ballade, søvn, episk,
Så snart de sover i tidlig barndom.
Poetens død
De trodde det ikke, de trodde det var tull,
Men de lærte av to
Tre, fra alle. Lik en streng
Stoppet termin
Hus for embetsmenn og kjøpmenn,
Gård, trær og på dem
Rooks, i varmen fra solen
Hot på tårnene
Roper for å slutte å være idioter i fremtiden
Stup ned i synd, uansett hvor ille det er.
Hvis det bare var et vått skifte i ansiktene deres,
Som i foldene av revet tull.
Det var en dag, en harmløs dag, mer ufarlig
Ti av dine tidligere dager.
De stimlet sammen, stilte seg opp foran,
Hvordan et skudd ville stille dem opp.
Hvordan det, flattrykt, sprutet ut av avløpet
Brasmer og gjeddegruve blinker
Kjekkebrød innebygd i sedge
Som sukket av uløse lag.
Du sov, red sengen din på sladder,
Han sov og skjelvende var han stille, -
Kjekk, tjueto år gammel.
Som din tetraptyk spådde.
Du sov med kinnet presset til puten,
Jeg sov - med alle bena, med alle anklene
Krasjer igjen og igjen med et slag
I kategorien unge legender.
Du krasjet i dem desto mer merkbart
At han nådde dem i ett sprang.
Skuddet ditt var som Etna
I foten av feige og feige.
Det vil ikke være noen i huset
Bortsett fra i skumringen. En
Vinterdag i døråpningen
Utrukket gardiner.
Kun hvite våte klumper
Et raskt glimt av mose,
Bare tak, snø, og, unntatt
Tak og snø, ingen.
Og igjen vil han trekke frost,
Og han vil snu seg mot meg igjen
Fjorårets dysterhet
Og ting er annerledes om vinteren.
Og de stikker igjen den dag i dag
Uløst skyldfølelse
Og vinduet langs korset
Vedsult vil undertrykke sult.
Men uventet langs gardinen
Et gys av tvil vil gå gjennom -
Måler stillheten med trinn.
Du, som fremtiden, kommer inn.
Du vil dukke opp ut døren
I noe hvitt, uten særheter,
På noen måter, egentlig fra disse sakene,
Som det lages flak av.
Igjen er ikke Chopin ute etter fordeler,
Men å ta vinger på farten,
Den ene er på vei ut
Fra å ha rett til å ha rett.
Bakgårder med ødelagt kum,
Hytter med slep på sidene.
To lønner på rad, etter den tredje, på en gang -
Det nærliggende Reitarskaya-kvarteret.
Hele dagen lytter lønnene til barn,
Når tenner vi en lampe om natten?
Og vi merker bladene som servietter,
Smuldre av brennende regn.
Så, etter å ha trengt igjennom
Med bajonetter av hvite pyramider,
I kastanjeteltene overfor
Musikk dunder fra vinduene.
Chopin tordner fra vinduene,
Og nedenfra, under dens virkning
Bare lysestaker av kastanjer,
Det siste århundret ser på stjernene.
Hvordan de slo i sonaten hans,
svinger pendelen av lokalsamfunn,
Timer med reise og kurs,
Og drømmer uten død, og fermat!
Så, igjen fra under akasiene
Under pariseres vogner?
Løp og snuble igjen
Hvordan rister livet diligens?
Blås igjen, og kjør og ring,
Og fruktkjøttet blir til blod, - igjen
Fød hulk, men ikke å gråte,
Ikke dø, ikke dø?
Igjen på en fuktig natt i malpost
På vei for å besøke en av gjestene
Overhøre sang på kirkegården
Hjul og løv og bein?
Til slutt, som en kvinne, trekker seg tilbake
Og på mirakuløst vis holder iveren tilbake
I mørket til de plagende høylytte munnene,
La pianokrusifikset fryse?
Og et århundre senere, i selvforsvar
Berøring av de hvite blomstene,
Smash på hybelhellene
En plate av bevinget retthet.
En gang til? Og dedikerer til blomsterstandene
Piano ekko ritual,
Hele det nittende århundre
Fall på det gamle fortauet.
Å, jeg skulle ønske jeg visste at dette kunne skje
Da jeg begynte å debutere,
Det er på linje med bloddrap,
De vil haste gjennom halsen din og drepe deg!
Fra vitser med denne bakgrunnen
Jeg ville blankt nektet.
Begynnelsen var så langt unna
Så engstelig er den første interessen.
Men alderdom er Roma, som
I stedet for turer og hjul
Krever ikke lesing fra skuespilleren,
Men fullstendig ødeleggelse er alvorlig.
Når en linje er diktert av en følelse,
Det sender en slave til scenen,
Og det er her kunsten slutter,
Og jorda og skjebnen puster.
Jeg vil nå alt
Til selve essensen.
På jobb, på jakt etter en måte,
I hjertesorg.
Til essensen av de siste dagene,
Inntil deres grunn,
Til fundamentene, til røttene,
Til kjernen.
Fanger alltid tråden
Skjebner, hendelser,
Lev, tenk, føl, elsk,
Fullfør åpningen.
Å om jeg bare kunne
Skjønt delvis
Jeg ville skrevet åtte linjer
Om egenskapene til lidenskap.
Om lovløshet, om synder,
Løper, jager,
Ulykker i en fart,
Albuer, håndflater.
Jeg ville utlede loven hennes,
Dens begynnelse
Og gjentok navnet hennes
Initialer.
Jeg ville plante dikt som en hage.
Med all skjelvingen i mine årer
Lindene blomstret i dem på rad,
Enkel fil, på baksiden av hodet.
Jeg ville bringe pusten av roser inn i poesi,
Pust av mynte
Enger, sir, slåttemark,
Tordenvær buldrer.
Så Chopin investerte en gang
Levende mirakel
Gårder, parker, lunder, graver
I skissene dine.
Oppnådde triumf
Spill og pine -
Buestreng stram
Stram bue.
Natt
Går uten forsinkelse
Og natten smelter til
En pilot over den sovende verden
Går inn i skyene.
Han druknet i tåken
Forsvant i strømmen sin,
Å lage et kryss på stoffet
Og et merke på undertøyet.
Det er nattbarer under den,
Utenlandske byer
Brakker, stokere,
Stasjoner, tog.
Hele kroppen på skyen
Skyggen av en vinge faller.
De vandrer, klemt sammen,
Himmellegemer.
Og med en forferdelig, forferdelig rulle
Til noen andre
Til ukjente universer
Melkeveien roteres.
I uendelige rom
Kontinenter brenner.
I kjellere og fyrrom
Stokere sover ikke.
I Paris fra under taket
Venus eller Mars
De ser på hvilken som står på plakaten
En ny farse er annonsert.
Hvem som helst kan ikke sove
I en vakker avstand
På tegltak
Et gammelt loft.
Han ser på planeten
Det er som himmelhvelvet
Refererer til emnet
Hans nattlige bekymringer.
Ikke sov, ikke sov, jobb,
Ikke slutt å jobbe
Ikke sov, bekjemp døsighet,
Som en pilot, som en stjerne.
Ikke sov, ikke sov, artist,
Ikke gi etter for å sove.
Du er et gissel til evigheten
Fanget av tid.
På sykehuset
Vi sto som foran et butikkvindu,
Nesten blokkerer fortauet.
Båren ble skjøvet inn i bilen.
En ordensmann hoppet inn i hytta.
Og ambulansen passerte
Paneler, innganger, tilskuere,
Kaoset i gatene om natten,
Hun dykket ned i mørket med lys.
Politi, gater, ansikter
Blinket i lyset fra lykten.
Ambulansen svaiet
Med en flaske ammoniakk.
Det regnet, og på venterommet
Rennen laget en trist lyd,
I mellomtiden, linje for linje
Marali spørreskjema.
De plasserte ham ved inngangen.
Alt i bygget var fullt.
Det luktet joddamp,
Og det blåste fra gaten gjennom vinduet.
Vinduet omfavnet plassen
Et stykke hage og himmel.
Til avdelinger, gulv og kjoler
En nykommer så nøye etter.
Når plutselig, fra sykepleierens spørsmål,
Rister på hodet
Det skjønte han fra endringen
Det er usannsynlig at han slipper ut i live.
Så så han takknemlig ut
Gjennom vinduet bak som det er en vegg
Var som en ildgnist
Opplyst fra byen.
Der, i gløden, glødet utposten,
Og, i gløden av byen, lønn
Veid med knudrete gren
Farvel bue til pasienten.
«Herregud, så perfekt
Dine gjerninger, - tenkte pasienten, -
Senger, og mennesker, og vegger,
Dødens natt og byen om natten.
Jeg tok en dose sovemedisin
Og jeg gråter og fikler med lommetørkleet mitt.
Å gud, spenningstårer
De hindrer meg i å se deg.
Jeg føler meg søt i det svake lyset,
Faller litt ned på sengen,
deg selv og ditt lodd i gave
Din er uvurderlig å realisere.
Ender opp i en sykehusseng
Jeg kjenner varmen fra hendene dine.
Du holder meg som et produkt
Og du gjemmer den, som en ring, i et etui."
Det snør
Det snør, det snør.
Til de hvite stjernene i en snøstorm
Geraniumblomster strekker seg
Bak vinduskarmen.
Det snør og alt er i opprør,
Alt begynner å fly, -
Svarte trappetrinn,
Veikryss snu.
Det snør, det snør,
Det er som om det ikke er flak som faller,
Og i lappet frakk
Hvelvingen går ned til bakken.
Som om det ser ut som en eksentriker,
Fra den øverste avsatsen,
Snike rundt, leke gjemsel,
Himmelen kommer ned fra loftet.
For livet venter ikke.
Hvis du ikke ser deg tilbake, er det juletider.
Bare en kort periode,
Se, det er et nytt år der.
Snøen faller, tykk og tykk.
I takt med ham, i de føttene,
I samme tempo, med den latskapen
Eller i samme hastighet
Kanskje tiden går?
Kanskje år etter år
De følger etter mens det snør,
Eller liker ordene i et dikt?
Det snør, det snør,
Det snør og alt er i opprør:
Hvit fotgjenger
Overrasket planter
Veikryss snu.
I løpet av mange vintre
Jeg husker dagene av solverv,
Og hver enkelt var unik
Og gjentatt igjen uten å telle.
Og en hel serie av dem
Det kom sammen litt etter litt -
De dagene er de eneste når
Det virker for oss som om tiden er inne.
Jeg husker dem av og på:
Vinteren nærmer seg midten
Veiene er våte, takene lekker
Og sola varmer seg på isflaket.
Og kjærlig, som i en drøm,
De når raskere ut til hverandre,
Og i trærne over
Fugleunger svetter av varmen.
Og halvsovende skyttere er late
Kaster og skru på skiven
Og dagen varer lenger enn et århundre,
Og klemmen tar aldri slutt.
Boris Pasternak, 1912 - 1960.
45. parallell, 2016.
"De eneste dagene" Boris Pasternak
I løpet av mange vintre
Jeg husker dagene av solverv,
Og hver enkelt var unik
Og det ble gjentatt igjen uten å telle.Og en hel serie av dem
Det kom sammen litt etter litt -
De dagene er de eneste når
Det virker for oss som om tiden er inne.Jeg husker dem av og på:
Vinteren nærmer seg midten
Veiene er våte, takene lekker
Og sola varmer seg på isflaket.Og kjærlig, som i en drøm,
De når raskere ut til hverandre,
Og i trærne over
Fugleunger svetter av varmen.Og halvsovende skyttere er late
Kaster og skru på skiven
Og dagen varer lenger enn et århundre,
Og klemmen tar aldri slutt.
Analyse av Pasternaks dikt "The Only Days"
Diktet «De eneste dagene» tilhører Pasternaks sene verk. Den ble skrevet i 1959, i en vanskelig tid for dikteren. Boris Leonidovich var i sitt syttiende leveår, og en smertefull sykdom spiste ham opp fra innsiden - lungekreft. I tillegg ble Pasternak utsatt for storstilt forfølgelse organisert av den sovjetiske regjeringen og forbundet med å motta Nobelprisen. Romanen "Doctor Zhivago" ble kalt litterært ugress og baktalelse i USSR-pressen. Dessuten leste de fleste som motsatte seg Boris Leonidovich aldri hans hovedprosaverk. «De eneste dagene» er et dikt av en klok, gråhåret mann som har sett mye, både godt og vondt, og innser at døden er nær. Teksten utmerker seg ved sin enkelhet, romslig og naturlig på samme tid. Mellom linjene formidler Pasternak til leseren følelsen av at den fysiske døden ikke er slutten, men livet kan fortsette utover den jordiske eksistens grenser. Fra korthet, fravær av sofistikerte filosofiske maksimer og komplekse midler for kunstnerisk uttrykk, blir en følelse av evighet født, som hver person er involvert i.
Tittelen på det analyserte diktet virker som en oksymoron. Oppløsningen av motsigelsen er gitt i den første strofen. Adjektivet «bare» lyrisk helt karakteriserer bare dager vintersolverv. I henhold til naturens naturlige livsløp gjentas denne dagen årlig. Følgelig, allerede i begynnelsen av teksten, klarer Boris Leonidovich å overvinne motstanden av unikhet og repetisjon, pluralitet og unikhet. Det er interessant at dikteren kaller dagen for vinterjevndøgn for dagen for solverv, med henvisning til det gamle russiske uttrykket. I denne forbindelse oppstår assosiasjoner til en hedensk høytid. Dessuten vises betydningen av bevegelse (solens vending). Ordvalget i dette tilfellet er spesielt viktig. Det hjelper å spille opp kombinasjonen av dynamiske og statiske motiver. Vær oppmerksom på - den lyriske helten beskriver dagene da tiden ser ut til å stå stille. Samtidig er bildet deres gitt gjennom bevegelsesverb: "det renner fra takene," "vinteren kommer til midten."
«Only Days» er perlen i Pasternaks filosofiske tekster. Diktet gjenspeiler holdningen til livet som en endeløs solverv, til tiden som en bestanddel av evigheten, der alt er kontinuerlig og sammenkoblet.
Når alt du tenker på er hvordan du kan tjene penger, er det hardt arbeid. Litt etter litt, uten å merke det, mister en person seg selv.
Og likevel vil vi tro på mirakler,
Se på verden med kjærlige øyne,
Da vil himmelen komme nærmere oss,
Og vi kan ta på dem med hendene.
Gleden av god kvalitet varer lenger enn gleden av en lav pris. Og så i alt...
Den som kommer til oss med et sverd, skal dø for sverdet. Det var der det russiske landet sto og står!
"I morgen" er et av de farligste ordene i verden. Det lammer viljen verre enn noen annen trylleformel, induserer passivitet, ødelegger planer og ideer i vente.
Jeg husker at jeg våknet ved daggry en dag og det var en slik følelse av ubegrensede muligheter. Og jeg husker at jeg tenkte da: "Dette er begynnelsen på lykke, og selvfølgelig vil det bli mer av den." Men så forsto jeg ikke at dette ikke var begynnelsen. Dette var selve lykken. Akkurat da, i det øyeblikket.
De må trekkes fra kalenderen,
Og livet blir enda kortere.Var opptatt med dumt oppstyr,
Dagen gikk - jeg så ikke vennen min
Og jeg håndhilste ikke levende...
Vi vil! Denne dagen må jeg kaste av meg sirkelen.Og hvis jeg ikke husker moren min på en dag,
Ringte ikke søsteren min eller broren min minst en gang,
Det er ingenting å si til forsvar:
Den dagen er borte! Ubetalelig avfall!Jeg er lat eller trøtt -
Så ikke det morsomme programmet
Jeg leste ingen magiske dikt
Og du fratok deg selv noe, gjorde du ikke?Og hvis jeg ikke hjalp noen,
Jeg komponerte ikke en eneste ramme eller en linje,
Det ranet dagens resultat
Og gjorde livet enda en dag kortere.Folding er så skummelt hvor mye du har sløst bort
På samlinger hvor det verken er varmt eller varmt...
Men han sa ikke hovedordene til sin elskede
Og jeg kjøpte ikke blomster eller gave.Hvor mange dager er bortkastet,
Dager som døde på en eller annen måte.
De må trekkes fra kalenderen
Og mål livet ditt enda kortere.
I min ungdom krevde jeg mer av folk enn de kunne gi: fasthet i vennskap, lojalitet i følelser. Nå har jeg lært å kreve mindre av dem enn de kan gi: å være nær og stille. Og jeg ser alltid på deres følelser, deres vennskap, deres edle gjerninger som et ekte mirakel – som en gave fra Gud.
Hvor mange solfylte mennesker!
Ikke de som ler meningsløst,
når de blir klemt og kilt,
og de som ser ut som barn,
som er uten egeninteresse, uhøflig smiger,
som sammen med den lyse solen,
De lyser sjenerøst opp dagene våre.
Folk som lys er blant problemer og problemer,
når du ufrivillig strekker deg etter stabelen,
vil lyse opp en mørk dag,
og den onde skyggen forsvinner.
Vi har det gøy og lett med dem,
og stjernene skinner klarere på himmelen,
vi glemmer sorger.
Har du ikke møtt dem?
Rist deg selv fra søvnen, og du vil forstå
Blant vennene mine er det så mange Sunny People!
De, som den evige våren, gir oss lys og fornyelse,
selvtillit og gjenfødelse.
Jeg tror at knapt noen vil dømme,
når jeg sier av hele mitt hjerte, uten smiger og vakre løgner:
Takk, Sunny People!
Boris Leonidovich Pasternak (1890–1960), poet, prosaforfatter, oversetter, en av de mest fremtredende representantene for russisk litteratur på 1900-tallet.
Hans subtile, dype og filosofiske dikt er svært musikalske og figurative – og dette er ingen tilfeldighet. Det hele startet med musikk. Og maling. Mor til den fremtidige poeten R.I. Kaufman var en talentfull pianist, en elev av Anton Rubinstein. Far – L.O. Pasternak, en kjent kunstner som illustrerte verkene til Leo Tolstoy, som han var nære venner med. Hjemmekonserter ble ofte holdt i Pasternak-huset med deltagelse av Alexander Scriabin, som Boris elsket og under hvis innflytelse han ble interessert i musikk, som han studerte i flere år. Etter seks års studier måtte han forlate karrieren som profesjonell musiker – Pasternak mente selv at han ikke hadde et absolutt øre for musikk, selv om preludiene og sonatene han komponerte for piano var bevart. Så, fra under pennen hans, begynte poetiske linjer å dukke opp, og ikke et mørkt skrift med noter. Det var også musikk, men ordenes musikk. Hans første dikt ble publisert i 1913...
Skjebnen var gunstig for ham: han overlevde alle sjokkene i det tjuende århundre - på grunn av en lett halting ble han fritatt for militærtjeneste og havnet ikke i kjøttkvernen fra første verdenskrig, overlevde stormen i 1917, overlevde den patriotiske krigen, selv om han slukket brannbomber på Moskva-tak og gikk til fronten med skriveteam. Han ble ikke revet med av bølger av undertrykkelse - på slutten av tjuetallet, slutten av trettitallet, midten og slutten av førtitallet. Han skrev og publiserte, og da de originale diktene hans ikke fikk publiseres, var han engasjert i oversettelser, noe han også hadde en naturlig begavelse for (hans oversettelser av "Faust", "Mary Stuart", "Othello" regnes som de beste). Til slutt vant han Nobelprisen i litteratur i 1958, den andre russiske forfatteren etter I. A. Bunin som mottok denne prisen.
Boris Pasternak ble rett og slett idolisert av kvinner - han var alltid mild, omsorgsfull og tålmodig med dem. Tre ganger i livet mitt var jeg forelsket og lykkelig, til tross for noen tragiske øyeblikk i disse tre historiene.
De viktigste kvinnene i livet hans er Evgenia Lurie, Zinaida Neugauz og Olga Ivinskaya, dikterens muse og siste kjærlighet.
Boris Pasternak møtte Olga Ivinskaya i 1946, på redaksjonen til magasinet New World, hvor han tok med seg den første boken av sin roman Doctor Zhivago. Olga var 34 år gammel, han var 56. Hun er to ganger enke og mor til to barn, han er gift for andre gang med Zinaida Neuhaus, ekskona til vennen Heinrich Neuhaus. Noen beundret henne, andre var mindre støttende, men alle var enige om en ting - Olga Ivinskaya var uvanlig myk, feminin, utsøkt ironisk. Kort - omtrent 160 cm, med gyllent hår, store øyne og en mild stemme, kunne hun ikke la være å tiltrekke seg menn. Hun elsket også Pasternaks dikt, kunne dem utenat, og selv som jente deltok hun på diktkvelder med hans deltakelse. Og likevel handlet det ikke bare om poesi. Pasternak tiltrakk henne også som mann. Romanen utviklet seg raskt.
Elskerne prøvde å skille seg flere ganger, men det gikk ikke en uke før Pasternak, som anklaget seg for svakhet, igjen gikk til sin elskede. Elskerne kunne ikke skjule sitt lidenskapelige forhold lenge. Snart fant venner og kolleger ut om romantikken deres.
Pasternak husket at bildet av Lara i romanen "Doctor Zhivago" ble født takket være Olga, hennes indre skjønnhet, fantastiske vennlighet og merkelige mystikk.
Høsten 1949 ble Olga Ivinskaya arrestert. Årsaken var hennes forbindelse med Pasternak, som var mistenkt for kontakter med britisk etterretning. Under avhør var etterforskerne interessert i én ting: hva som forårsaket Ivinskayas forbindelse med Pasternak. Etterforskningen, der hun mistet barnet deres, ble avsluttet, og hun ble sendt til Darkness, til en leir. I fire lange år tok Pasternak seg av barna sine og hjalp dem stadig økonomisk. Olga Ivinskaya ble løslatt fra leirene våren 1953. Romantikken ble gjenopptatt med samme kraft....
Inntil slutten av livet kunne ikke Boris Pasternak ta et valg mellom kona og Olga. Han viet sitt beste dikt, hadde de et nært forhold til hans død i 1960. Kort tid før hans død nektet han å la Olga møte og beordret henne til ikke å slippe inn i huset, siden han ikke ønsket krangel mellom henne og kona. Ivinskaya klarte aldri å si farvel til ham, hun kom bare til begravelsen ...
Olga Ivinskaya overlevde kjæresten sin med 35 år, etter å ha klart å skrive en bok med memoarer i 1992, "Captive of Time. År med Boris Pasternak." Hun døde i 1995 i en alder av 83 år. En gang skrev hun til ham -
"Spill hele tastaturet av smerte,
Og ikke la din samvittighet bebreide deg,
Fordi jeg ikke kjenner rollen i det hele tatt,
Jeg spiller alle Juliets og Margaritas ..."
Og de spilte begge rollene sine til det siste - den store poeten, fanget i modenhet av nesten ungdomskjærlighet, og kvinnen som viste mot og lojalitet til sitt idol.
I dag er mesterverk av B. Pasternaks sene lyriske poesi, dedikert til Olga Ivinskaya - "The Only Days", "Winter Night", "Date", "Autumn"...
***
Jeg vil nå alt
Til selve essensen.
På jobb, på jakt etter en måte,
I hjertesorg.
Til essensen av de siste dagene,
Inntil deres grunn,
Til fundamentene, til røttene,
Til kjernen.
Fanger alltid tråden
Skjebner, hendelser,
Lev, tenk, føl, elsk,
Fullfør åpningen.
Å om jeg bare kunne
Skjønt delvis
Jeg ville skrevet åtte linjer
Om egenskapene til lidenskap.
Om lovløshet, om synder,
Løper, jager,
Ulykker i en fart,
Albuer, håndflater.
Jeg ville utlede loven hennes,
Dens begynnelse
Og gjentok navnene hennes
Initialer.
Jeg ville plante dikt som en hage.
Med all skjelvingen i mine årer
Lindene blomstret i dem på rad,
Enkel fil, på baksiden av hodet.
Jeg ville bringe pusten av roser inn i poesi,
Pust av mynte
Enger, sir, slåttemark,
Tordenvær buldrer.
Så Chopin investerte en gang
Levende mirakel
Gårder, parker, lunder, graver
I skissene dine.
Oppnådde triumf
Spill og pine -
Buestreng stram
Stram bue.
BARE DAGER
I løpet av mange vintre
Jeg husker dagene av solverv,
Og hver enkelt var unik
Og det ble gjentatt igjen uten å telle.
Og en hel serie av dem
Det kom sammen litt etter litt -
De dagene er de eneste når
Det virker for oss som om tiden er inne.
Jeg husker dem av og på:
Vinteren nærmer seg midten
Veiene er våte, takene lekker
Og sola varmer seg på isflaket.
Og kjærlig, som i en drøm,
De når raskere ut til hverandre,
Og i trærne over
Fugleunger svetter av varmen.
Og halvsovende skyttere er late
Kaster og skru på skiven
Og dagen varer lenger enn et århundre,
Og klemmen tar aldri slutt.
Olga Ivinskaya. Tidlig på 30-tallet. 
VINTERNATT
Kritt, kritt over hele jorden
Til alle grenser.
Lyset brant på bordet,
Stearinlyset brant.
Som en sverm av mygg om sommeren
Flyr inn i flammene
Det fløy flak fra gården
Til vinduskarmen.
En snøstorm skulpturert på glasset
Sirkler og piler.
Lyset brant på bordet,
Stearinlyset brant.
Til det opplyste taket
Skyggene falt
Kryss av armer, kryssing av ben,
Krysser skjebner.
Og to sko falt
Med et dunk i gulvet.
Og voks med tårer fra nattlyset
Det dryppet på kjolen min.
Og alt gikk tapt i snømørket
Grå og hvit.
Lyset brant på bordet,
Stearinlyset brant.
Det kom et slag på stearinlyset fra hjørnet,
Og fristelsens hete
Hevet to vinger som en engel
På tvers.
Det var snø hele februar måned,
Nå og da
Lyset brant på bordet,
Stearinlyset brant.
DATO
Snøen vil dekke veiene,
Takhellingene vil kollapse.
Jeg skal strekke på bena:
Du står utenfor døren.
Alene, i en høstfrakk,
Uten hatt, uten kalosjer,
Sliter du med angst?
Og du tygger våt snø.
Trær og gjerder
De går i det fjerne, inn i mørket.
Alene i snøen
Du står på hjørnet.
Vann renner fra skjerfet
Langs mansjetten på ermet,
Og dråper med duggdråper
Glitrer i håret ditt.
Og et hårstrå med blondt hår
Opplyst: ansikt,
Tørkle og figur,
Og dette er en frakk.
Snøen på øyevippene er våt,
Det er tristhet i øynene dine,
Og hele utseendet ditt er harmonisk
Fra ett stykke.
Som med jern
Dyppet i antimon
Du ble ledet av å kutte
I følge mitt hjerte.
Og det satt fast i ham for alltid
Ydmykheten til disse funksjonene
Og derfor spiller det ingen rolle
At verden er hardhjertet.
Og det er derfor det dobles
Hele denne natten i snøen,
Og trekker grenser
Mellom oss kan jeg ikke.
Men hvem er vi og hvor kommer vi fra?
Når fra alle de årene
Det er rykter igjen
Er vi ikke i verden?
Jeg lot familien min reise,
Alle kjære har lenge vært i uorden,
Og den evige ensomheten
Alt er komplett i hjertet og naturen.
Og her er jeg her sammen med deg i vakthuset.
Skogen er øde og øde.
Som i sangen, sting og stier
Halvt gjengrodd.
Nå er vi alene med sorg
Tømmerveggene ser ut.
Vi lovet ikke å ta barrierer,
Vi vil dø åpenlyst.
Vi setter oss ned klokken ett og står opp klokken tre,
Jeg er med en bok, du er med broderi,
Og ved daggry vil vi ikke merke det,
Hvordan slutte å kysse.
Enda mer storslått og hensynsløs
Lag støy, fall av, forlater,
Og en kopp gårsdagens bitterhet
Overgå dagens melankoli.
Hengivenhet, attraksjon, sjarm!
La oss forsvinne i septemberstøyen!
Begrav deg i høstsuset!
Frys eller bli gal!
Du tar også av deg kjolen,
Som en lund som kaster bladene sine,
Når du faller i en klem
I kappe med silkekvast.
Du er velsignelsen av et katastrofalt skritt,
Når livet er sykere enn sykdom,
Og roten til skjønnhet er mot,
Og dette trekker oss til hverandre.
FEBRUAR
Få litt blekk og gråt!
Skriv gråtende om februar,
Mens den buldrende slaps
Om våren brenner det svart.
Få drosjen. For seks hryvnia,
Gjennom evangeliet, gjennom et klikk på hjulene,
Reis dit det regner
Enda mer støyende enn blekk og tårer.
Hvor, som forkullede pærer,
Tusenvis av tårn fra trærne
De vil falle i sølepytter og kollapse
Tørr tristhet til bunnen av øynene mine.
Under de tinte flekkene blir svarte,
Og vinden er revet av skrik,
Og jo mer tilfeldig, jo mer sant
Dikt er komponert høyt.
ØMHET
Blindende med glans,
Det var kveld klokka sju.
Fra gatene til gardinene
Mørket nærmet seg.
Folk er utstillingsdukker
Bare lidenskap med melankoli
Leder gjennom universet
Med en famlende hånd.
Hjerte under håndflaten
Skjelvende
Fly og forfølgelse
Skjelver og flyr.
Føle seg fri
Gå gjerne lett
Det er som om han river i tøylene
Hest i munnstykke.
Gutter, vi legger sjelen vår i siden. Takk for det
at du oppdager denne skjønnheten. Takk for inspirasjon og gåsehud.
Bli med oss på Facebook Og I kontakt med
Tiden på året er vinter. Det er snø rundt, frosne trær, fugler avkjølt av vinden. De fleste varmer opp med varm sjokolade og venter under et teppe på vårens ankomst. Og poeter ser ekte magi om vinteren og vier gripende replikker til den.
nettsted Jeg har samlet fem fascinerende dikt til deg, hvoretter du vil løpe ute, utsette ansiktet ditt for frostvinden, smake på snøen og kaste deg ut i skjønnheten på denne tiden av året.
Kald
januar brast inn i tog,
Dørstolper stifter.
Høy midnattsstjerne
Hun falt gjennom skyene inn i snøfonnene.
Og vinden som nynner i grantrærne,
Bringer skyer over byene
Og passerer gjennom loftene,
Tørking av rader med knitrende ark.
Han kuttet ned fuglenes flukt,
Jeg kjempet under broer i lang tid
Og han dro.
Det var mørk is
Feid på steder til en glans.
Og bare i de tykke morgenene
Snøen falt, lei av å snurre.
Fryser.
Og vertikal røyk
Står over hovedstadens tak.
Og dagen kommer fra alle kanter,
Og fra utpost til utpost
Gresset skinner gjennom solen
Frostbelagte vinduer.
Sergey Mikhalkov
Første snøfall
Sølv, lys og gnister, -
En hel verden laget av sølv!
Bjørketrær brenner i perler,
Svart og naken i går.
mannskaper, fotgjengere,
Det er hvit røyk på det asurblå.
Menneskelivet og naturens liv
Full av nye og hellige ting.
Å gjøre drømmer til virkelighet
Livet er et drømmespill,
Denne verden av fortryllelse
Denne verden er laget av sølv!
Valery Bryusov
Snø
Igjen faller han, vidunderlig stille,
Svinger lett og faller...
Hvor søt er hans lykkelige flytur til hjertet!
Ikke-eksisterende, han er født på ny...
Fortsatt det samme, kom igjen, fra ingensteds,
Den inneholder kalde fristelser, den inneholder glemsel...
Jeg venter alltid på ham, akkurat som jeg venter på et mirakel fra Gud,
Og jeg kjenner et merkelig samhold med ham.
La ham gå igjen - men tapet er ikke forferdelig.
Jeg er glad for hans mystiske avgang.
Jeg vil for alltid vente på hans stille tilbakekomst,
Du, å milde, du, den eneste.
Han faller stille, og sakte og kraftig ...
Jeg er utrolig fornøyd med seieren hans...
Av alle jordens underverker, du, vakre snø,
Jeg elsker deg ... jeg vet ikke hvorfor jeg elsker deg.
Zinaida Gippius
Frost på glasset
På vinduene, helt dekket av frost,
Februar foreskrevet frost
Plexus av melkehvite urter
Og sølvaktige søvnige roser.
Tropisk sommerlandskap
Tegner en forkjølelse på vinduet.
Hvorfor trenger hun roser? Tilsynelatende dette
Vinteren lengter etter våren.
