Durante i lunghi inverni che ricordo. Boris Pasternak - Gli unici giorni: versi
Febbraio. Prendi dell'inchiostro e piangi!
Scrivi di febbraio singhiozzando,
Mentre la granita rimbomba
In primavera brucia nero.
Prendi il volo. Per sei grivna,
Attraverso il Vangelo, attraverso il rumore delle ruote,
Viaggia dove piove
Ancora più rumoroso dell'inchiostro e delle lacrime.
Dove, come pere carbonizzate,
Migliaia di torri dagli alberi
Cadranno nelle pozzanghere e crolleranno
Tristezza secca fino al fondo dei miei occhi.
Sotto le macchie scongelate diventano nere,
E il vento è lacerato da urla,
E più è casuale, più è vero
Le poesie sono composte ad alta voce.
Stazione ferroviaria
Stazione, box ignifugo
Le mie separazioni, incontri e separazioni,
Un amico e una guida provata,
Cominciare non significa contare i meriti.
Una volta tutta la mia vita era in una sciarpa,
Il treno è appena stato consegnato per l'imbarco,
E svolazzano i musi delle arpie,
Le coppie ci coprivano gli occhi.
È successo che mi sedevo accanto a te...
E il coperchio. Prinik e ritirata.
Addio, è ora, gioia mia!
Adesso salto giù, guida.
Una volta l’Occidente si allontanava
Nelle manovre di maltempo e traversine
E comincerà a grattare i fiocchi,
Per non finire sotto i buffer.
E il fischio ripetuto soffia,
E da lontano ne risuona un altro,
E il treno corre lungo i binari
Una noiosa bufera di neve con molte gobbe.
E ora il crepuscolo è già insopportabile,
E ora, seguendo il fumo,
Il campo e il vento si staccano, -
Oh, vorrei poter essere uno di loro!
Feste
Bevo l'amarezza delle tuberose, l'amarezza dei cieli autunnali
E in loro c'è un flusso ardente dei tuoi tradimenti.
Bevo l'amarezza delle sere, delle notti e dei raduni affollati,
Bevo la cruda amarezza della strofa singhiozzante.
Figli delle officine, non tolleriamo la sobrietà.
L'inimicizia è stata dichiarata contro un pezzo affidabile.
Il vento inquietante delle notti - quei brindisi del coppiere,
Il che potrebbe non realizzarsi mai.
L'ereditarietà e la morte sono i pilastri dei nostri pasti.
E l'alba silenziosa - le cime degli alberi bruciano -
Un anapesto si infila in un cracker come un topo,
E Cenerentola, in fretta, cambia vestito.
I pavimenti sono spazzati, non c'è una briciola sulla tovaglia,
Come il bacio di un bambino, il verso respira con calma,
E Cenerentola corre - nei giorni di fortuna sul droshky,
E l'ultimo centesimo è stato consegnato - e con le mie gambe.
Improvvisazione
Ho nutrito il gregge con una chiave a mano
Sotto il battito delle ali, schizzi e strilli.
Ho allungato le braccia, mi sono alzato in punta di piedi,
La manica si rimboccò, la notte sfregò contro il gomito.
Ed era buio. Ed era uno stagno
E le onde.- E gli uccelli della razza ti amo,
Sembrava che preferissero uccidere piuttosto che morire
Becchi forti, neri e forti.
Ed era uno stagno. Ed era buio.
Le uova piene di catrame di mezzanotte bruciavano.
E il fondo è stato rosicchiato da un'onda
In barca. E gli uccelli litigavano al mio fianco.
E la notte sciacquata nelle gole delle dighe,
Sembrava che mentre il pulcino non veniva nutrito,
E le femmine preferirebbero uccidere piuttosto che morire
Involtini in una gola urlante e contorta.
Questi sono miei, questi sono miei,
Questi sono i miei brutti tempi
Ceppi e ruscelli, lo splendore dei solchi,
Vetri bagnati e guadi,
Il vento nella steppa, sbuffa, russa,
Spruzza e sbuffa!
Che intendi per milza, soffio d'ortica,
Il balbettio della tela nel bucato.
Abiti, bollenti, leccati fino alle dita dei piedi,
Accampamenti di oche e stendardi,
Si rompono, volano, piegano la corda,
Spruzzano nei palmi degli operai.
Farai a brandelli la malinconia,
Se lo tagli, non sai quale sarà il taglio,
Eccoli, eccoli,
Le collinette saranno coperte di brandelli.
Marburgo
Ho rabbrividito. Andavo avanti e indietro.
Stavo tremando. Ho appena fatto un'offerta...
Ma è troppo tardi, mi sono allontanato e ora sono rifiutato.
Che peccato per le sue lacrime! Sono più beato del santo.
Sono uscito in piazza. Potrei essere escluso
Secondo nato. Ogni piccola cosa
Ha vissuto e, senza riguardo per me,
Nel suo significato d'addio si alzò.
Le lastre di pietra si stavano riscaldando, e così anche le strade
Aveva la pelle scura e guardava il cielo di sotto le sopracciglia
Il selciato e il vento, come un barcaiolo, che rema
Dai tigli. E tutte queste erano somiglianze.
Ma comunque ho evitato
Le loro opinioni. Non ho notato i loro saluti.
Non volevo sapere nulla della ricchezza.
Ho lottato per non scoppiare in lacrime.
Istinto naturale, vecchio adulatore,
Era insopportabile per me. Si sgattaiolò fianco a fianco
E ho pensato: “Dolcezza infantile. Dietro di lui
Sfortunatamente dovrai tenere gli occhi aperti.
"Passo e ancora", mi disse l'istinto,
E mi guidò saggiamente, come un vecchio scolastico,
Attraverso le canne vergini e impenetrabili
Alberi riscaldati, lillà e passione.
“Imparerai a camminare e poi almeno a correre”
Ripeté, e il nuovo sole dal suo zenit
Li ho visti insegnare di nuovo a camminare
Un nativo del pianeta su un nuovo pianeta.
Alcuni erano accecati da tutto ciò. Per gli altri -
Sembrava che quell'oscurità potesse cavarti gli occhi.
Le galline zappavano tra i cespugli di dalie,
Grilli e libellule ticchettavano come un orologio.
Le piastrelle galleggiarono e il mezzogiorno guardò
Senza battere ciglio, sul tetto. E a Marburgo
Chi, fischiando forte, fece una balestra,
Chi in silenzio si è preparato per la Fiera della Trinità.
Ingiallito, divorando le nuvole, la sabbia.
Il pre-temporale giocava con le sopracciglia del cespuglio.
E il cielo si sinterizzò, cadendo in pezzi
Arnica emostatica.
In quel giorno tutti voi, dai pettini ai piedi,
Come un tragico in provincia recita il dramma di Shakespeare,
Lo portavo con me e lo sapevo a memoria,
Ho girovagato per la città e ho provato.
Quando caddi davanti a te, abbracciandoti
Questa nebbia, questo ghiaccio, questa superficie
(Quanto sei bravo!) - questo vortice di soffocamento...
Di cosa stai parlando? Ritorna in te! Andato. Respinto.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Martin Lutero visse qui. Ci sono i fratelli Grimm.
Tetti artigliati. Alberi. Lapidi.
E lui ricorda tutto questo e si rivolge a loro.
Tutto è vivo. E anche tutto questo è somiglianza.
No, non ci andrò domani. Rifiuto -
Più che un arrivederci. È tutto chiaro. Siamo anche.
Il trambusto della stazione non riguarda noi.
Cosa mi succederà, vecchie lastre?
La nebbia spargerà gli zaini ovunque,
E metteranno un mese in entrambe le finestre.
La nostalgia come passeggero scivolerà attraverso i volumi
E si adatterà al pouf con un libro.
Perché ho paura? Perché io, come un grammatico,
Conosco l'insonnia. Abbiamo un'alleanza con lei.
Perché, come l'arrivo di un sonnambulo,
Ho paura della comparsa di pensieri abituali?
Dopotutto, le notti si siedono per giocare a scacchi
Con me sul parquet lunare,
Profuma di acacia e le finestre sono aperte,
E la passione, a testimonianza, diventa grigia nell'angolo.
E il pioppo è re. Sto giocando con l'insonnia.
E la regina è un usignolo. Mi rivolgo all'usignolo.
E la notte vince, le figure rifuggono,
Riconosco a vista il bianco mattino.
A proposito di queste poesie
C'è folla sui marciapiedi
Con il vetro e il sole a metà,
Recita la soffitta
Con l'arco alle cornici e all'inverno,
La cavallina si intrufolerà tra i cornicioni
Stranezze, disastri e avvisi.
Non ci vorrà un mese perché una tempesta di neve si vendichi,
La fine e l'inizio verranno spazzati via.
All'improvviso ricordo: c'è il sole;
Vedrò: la luce non è più la stessa da molto tempo.
Il Natale sembrerà una piccola taccola,
E una giornata selvaggia
Di IO Sogno un sacco di cose
Questo non lo so nemmeno, caro sconosciuto.
In una sciarpa, proteggendomi con il palmo della mano,
Griderò ai bambini dalla finestra:
Cosa, carissimi, abbiamo
Millennio in cantiere?
Chi ha tracciato il percorso verso la porta,
Alla buca ricoperta di cereali,
Mentre fumavo con Byron,
Mentre bevevo con Edgar Poe?
Mentre entro in Daryal come amico,
Come l'inferno, l'officina e l'arsenale,
Io sono la vita, come il tremore di Lermontov,
Come intingere le labbra nel vermut.
Definizione di poesia
Questo è un fischio fantastico,
Questo è il ticchettio dei banchi di ghiaccio tritato.
Questa è la notte gelida delle foglie,
Questo è un duello tra due usignoli.
Questo è un dolce pisello marcio,
Queste sono le lacrime dell'universo nelle scapole,
Questo viene da console e flauti - Figaro
Cade come grandine sul letto del giardino.
Tutto ciò che è così importante trovare di notte
Su fondali profondi,
E porta la stella nella gabbia
Su palme tremanti e bagnate.
È più soffocante delle tavole nell'acqua.
Il firmamento è pieno di ontani,
Conviene a queste stelle ridere,
Ma l'universo è un luogo sordo.
Steppa
Com'erano belle quelle uscite silenziose!
La steppa sconfinata è come un porto turistico,
L'erba piuma sospira, le formiche frusciano,
E fluttua il grido di una zanzara.
Pile di nuvole allineate in una catena
Ed escono, vulcano su vulcano.
La steppa sconfinata divenne silenziosa e bagnata,
Esita, trasporta, spinge.
La nebbia ci copriva come un mare da ogni parte,
Nei cardi, trascinati dietro le calze,
Ed è meraviglioso per noi vagare nella steppa, come in riva al mare -
Esita, trasporta, spinge.
Non c'è un pagliaio nella nebbia? Chi capirà?
Non è questa la nostra frittata? Ci arriviamo. - Lui.
Trovato! Lui è quello giusto.- Omet,
Nebbia e steppa su quattro lati.
E la Via Lattea ci guida
Kerch, come un'autostrada, è spolverata di bestiame.
Vai dietro le capanne e lo spirito prenderà il sopravvento:
Aperto, aperto su quattro lati.
La nebbia è soporifera, l'erba pennuta è come il miele.
L'erba piuma è in contrasto con l'intera Via Lattea.
La nebbia si diraderà e la notte coprirà
Omet e steppa su quattro lati.
La mezzanotte oscura si trova sulla strada,
Le strade sono coperte di stelle,
E attraversa la strada oltre il tyn
È impossibile senza calpestare l'universo.
Quando le stelle sono diventate così basse?
E la mezzanotte immersa nelle erbacce,
La mussola bagnata bruciava e spaventava,
Aggrapparsi, stringersi e desiderare il finale?
Lasciamo che la steppa ci giudichi e che la notte ci risolva.
Quando, quando no: - All'inizio
Il grido della zanzara fluttuava, le formiche strisciavano,
Il lupo spuntava dalle tue calze?
Chiudili, tesoro! Farà un pasticcio!
Tutta la steppa è come prima della Caduta:
Tutto è abbracciato dal mondo, tutto è come un paracadute,
Il tutto è una visione permanente!
Incontro
L'acqua sgorgava dai tubi, dai buchi,
Dalle pozzanghere, dalle staccionate, dal vento, dai tetti
Dalle sei del mattino,
Dal quarto e dal secondo.
I marciapiedi erano scivolosi
E il vento squarciava l'acqua come un sacco,
Ed è stato possibile a Podolsk
Raggiungici senza incontrare nessuno.
Alle sei, un pezzo di paesaggio
Da una scala improvvisamente umida,
Come cadrà nell'acqua e come si spezzerà
Stanco: “Allora ci vediamo domani!”
Dove in previsione delle grondaie
L'Oriente sciamanizzava meccanicamente.
La lontananza sonnecchiava, vestita in modo sciatto
Sopra l'okroshka di ghiaccio nel gelo,
E lei urlava e tossiva
Per la botvinya di marzo ubriaca.
Camminavano fianco a fianco ed entrambi litigavano
La mano fredda del paesaggio
Mi ha portato a casa, mi ha portato dalla riunione.
Camminavano a passo spedito, sbirciando di tanto in tanto
Nel lampeggiare come se fosse reale
E all'improvviso un fantasma in agguato.
Era l'alba. E l'anfiteatro
Coloro che sono venuti alla chiamata del presagio,
Il domani correva verso entrambi,
Detto sulle scale.
È andato con una baguette come una cornice.
Alberi, edifici e templi
Sembravano stranieri, di là,
Nel fallimento di una cornice inaccessibile.
Sono un esametro a tre livelli
Si spostarono a destra lungo la piazza.
Gli sfollati furono portati morti,
Nessuno si è accorto della perdita.
Shakespeare
Il cortile del vetturino e l'emersione dalle acque
Sui cenge sta la Torre criminale e nebbiosa,
E il suono dei ferri di cavallo e il suono del raffreddore
Westminster, un isolato avvolto nel lutto.
E strade anguste; muri come il luppolo
Accumulo di umidità nei tronchi troppo cresciuti,
Cupo come la fuliggine e fervente come la birra,
Come Londra, fredda come i passi, irregolare.
La neve cade a spirali e cumuli.
Lo stavano già rinchiudendo quando lui, flaccido,
Come una pancia scivolata, se ne andò mezzo addormentato
Parti, riempiendo la terra desolata addormentata.
Finestra e grani di mica viola
Con cerchi in piombo. - “Dipende dal tempo.
Ma comunque... Ma comunque, dormiremo in libertà.
Ma a proposito, sulla canna! Barbiere, acqua!
E, radendosi, ridacchia tenendosi i fianchi,
Alle parole di uno spirito che non è stanco della festa
Filtrare attraverso il bocchino radicato del gambo
Una sciocchezza mortale.
Nel frattempo, Shakespeare
La voglia di fare battute scompare. Sonetto,
Scritto di notte con il fuoco, senza macchie,
Al tavolo lontano, dove l'aspro ranet
Si tuffa, abbracciando una chela di aragosta,
Il sonetto gli dice:
"Lo ammetto
Le tue capacità, ma, genio e maestro,
Si arrende, come te, e quello al limite
Una botte con la volata insaponata che si adatta
Sono tutto fulmine, cioè sono di casta più alta,
Delle persone - in breve, quello che riverso
Fuoco, tipo, al mio naso, la puzza del tuo knaster?
Perdonami, padre mio, per il mio scetticismo
Filiale, ma, signore, ma mio signore, siamo in una taverna.
Di cosa ho bisogno nella tua cerchia? Quali sono le tue ragazze?
Prima della folla che schizza? Voglio del pane!
Leggi questo. Signore, perché?
In nome di tutte le corporazioni e di tutte le fatture! Cinque metri -
E tu e lui siete nella sala da biliardo, e lì - non capisco,
Perché la popolarità nella sala da biliardo non è un successo per te?
A lui?! Sei arrabbiato? - E chiama il servo,
E, giocando nervosamente con un ramo di Malaga,
Conta: mezza pinta, stufato francese...
E sulla porta, lanciando un tovagliolo al fantasma.
È così che iniziano. Circa due anni
Dalla madre le melodie irrompono nell'oscurità,
Cinguettano, fischiano e le parole
Sono circa il terzo anno.
È così che iniziano a capire.
E nel rumore di una turbina in funzione
Sembra che la madre non sia madre,
Che non sei tu, che la casa è una terra straniera.
Cosa dovrebbe fare una bellezza spaventosa?
Seduto su una panchina lilla,
Quando è davvero sbagliato rubare i bambini?
Ecco come nascono i sospetti.
È così che crescono le paure. Come darà
La stella supera la sua portata,
Quando è Faust, quando è uno scrittore di fantascienza?
Così cominciano gli zingari.
Quindi si aprono, svettando
In cima al recinto, dove ci sarebbero le case,
Improvviso, come un sospiro, mari.
Ecco come inizieranno i giambi.
Quindi notti d'estate, incline
Essendo caduto nell'avena con una preghiera: sii soddisfatto,
Minacciano l'alba con la tua allieva.
È così che iniziano i litigi con il sole.
È così che iniziano a vivere in versi.
Primavera, vengo dalla strada dove il pioppo si sorprende,
Dove la distanza ha paura, dove la casa ha paura di cadere,
Dove l'aria è blu, come un fascio di biancheria
Una persona dimessa dall'ospedale.
Dove la sera è vuota, come una storia interrotta,
Lasciato da una stella senza continuazione
Con stupore di migliaia di occhi rumorosi,
Senza fondo e privo di espressione.
Qui passavano i misteri del misterioso chiodo.
È tardi, dormirò un po' prima di leggere la luce e capire.
Finché non ti svegliano, tocca la persona amata
Non è dato a nessuno come è stato dato a me.
Come ti ho toccato! Anche le mie labbra sono di rame
Mi ha toccato come una tragedia tocca una sala.
Il bacio era come l'estate. Ha esitato e ritardato
Solo allora è scoppiato il temporale.
Bevevano come gli uccelli. Ha tirato finché non ha perso conoscenza.
Le stelle scorrono a lungo nell'esofago,
Gli usignoli aprono gli occhi con un brivido,
Asciugare il cielo notturno goccia a goccia.
Bryusov
Mi congratulo con te come faccio con mio padre
Mi congratulerei con te nelle stesse circostanze.
È un peccato che al Teatro Bolshoi sotto i cuori
Non metteranno le stuoie sotto i piedi.
È un peccato che sia consuetudine raschiare nel mondo
All’ingresso della vita ci sono solo suole: è un peccato,
Che il passato ride ed è triste,
E l'argomento del giorno è agitare un bastone.
Ti stanno celebrando. Il rituale è un po' spaventoso,
Dove tu, come una cosa, sarai mostrato da tutti i lati
E l'oro del destino sarà argentato,
E forse ti obbligheranno in cambio all'argento.
Cosa posso dire? Quella Bryusova è amara
Un destino ampiamente disperso?
Che la mente diventa stantia nel regno degli stolti?
Cosa non è una sciocchezza: sorridere mentre si soffre?
Che ne dici di un verso civile assonnato?
Sei stato tu il primo ad aprire le porte alla città?
Che il vento ha spazzato via le bucce dalla cittadinanza
E ci siamo strappati le piume delle ali?
Che hai disciplinato lo swing
Di rime furiose che si stendono dietro l'argilla,
Ed erano brownies nelle nostre case
E il diavolo della disciplina infantile?
Che allora forse non morirò,
Cosa, d O la morte è ormai stanca di Gili,
Tu stesso, c'era tempo al mattino
Ci hanno insegnato a non morire con un sovrano?
Abbattendo le porte degli assiomi volgari,
Dove giacciono le parole e fallisce l’eloquenza?..
DI! l'intero Shakespeare, forse, è solo
Quell'Amleto chiacchiera facilmente con l'ombra.
Così facile! Ci sono i compleanni.
Dimmi, ombra, cosa vorresti per lui?
È più facile vivere in questo modo. Altrimenti è quasi impossibile smontarlo
Esperto ha sentito lamentele.
Boris Pilnyak
Oppure non so cosa, frugando nell'oscurità,
L'oscurità non verrebbe mai alla luce,
E io sono un mostro e la felicità di centinaia di migliaia
Cento felicità vuote non sono più vicine a me?
E non mi misuro con cinque anni,
Non cado, non mi rialzo con lei?
Ma cosa dovrei fare con il mio petto?
E con il fatto che ogni inerzia è inerzia?
Invano nei giorni del gran concilio,
Dove i luoghi sono dedicati alla passione più alta,
Poeta vacante rimasto:
È pericoloso se non è vuoto.
Ballata
I gar stanno tremando UN depositi di auto attive,
No, no, la chiesa brillerà come un osso.
I topazi cadono sul parco,
Il calderone ribolle di fulmini ciechi.
C'è il tabacco in giardino, - sul marciapiede -
La folla, il ronzio delle api nella folla.
Scorci di nuvole, frammenti di arie,
“È arrivato”, vola di olmo in olmo,
E all'improvviso diventa difficile
Come se avessi raggiunto la fase più alta
Odore insonne di matiolo.
"È arrivato", vola da una coppia all'altra,
"È arrivato", balbetta il baule al baule.
Un diluvio di fulmini, un temporale al culmine,
Dnepr immobile, Podil notturno.
Un colpo, un altro, un passaggio, e subito
Le palline hanno un alone lattiginoso
La frase funebre di Chopin
Nuota come un'aquila malata.
Sotto c'è un fumo di araucarie,
Ma sordo, come se avesse trovato qualcosa,
Ho scrutato le scogliere fino in fondo,
Dnepr immobile, Podil notturno.
Il volo di un'aquila è come il corso di una storia.
Contiene tutte le tentazioni delle resine del sud
E tutte le preghiere e le estasi
Per il sesso forte e per il sesso debole.
Volo - la storia di Icaro.
Ma silenziosamente il podzol striscia dai ripidi pendii,
E sordo, come un detenuto su Kara,
Dnepr immobile, Podil notturno.
Questa ballata è un regalo per te, Harry.
L'immaginazione è arbitraria
Non ho toccato le righe sul tuo regalo:
Ho visto tutto quello che ho portato loro.
Ricorderò e non sprecherò:
Blizzard di mezzanotte matiol.
Concerto e parco a Krutoyar.
Dnepr immobile, Podil notturno.
Seconda ballata
Dormono alla dacia. In giardino, fino ai piedi
Sottovento, gli stracci bollono.
Come una flotta in un volo a tre livelli,
Le vele degli alberi stanno bollendo.
Con le pale, come se cadessero le foglie,
Betulle e pioppi tremuli remano.
Alla dacia dormono con la schiena coperta,
Il fagotto suona a tutto volume, suona la sveglia.
Alla dacia dormono senza carne, facendo rumore,
Sotto un rumore uniforme su una nota uniforme,
Sotto il vento di una pressione furiosa.
Sta piovendo, ha cominciato a piovere un'ora fa.
La tela degli alberi ribolle.
Piove. Due figli dormono alla dacia,
Non appena prima infanzia sonno.
Mi sto alzando. Sono abbracciato
Aperto. Sono registrato.
Sono nella terra dove vivi
E i tuoi pioppi bollono.
Piove. Che sia altrettanto santo
Come la loro valanga innocente...
Ma sono già mezzo addormentato
Non appena dormono nella prima infanzia.
Piove. Ho un sogno: sono preso
Ritorno all'inferno, dove tutto è nel caos,
E le donne sono tormentate dalle loro zie durante l'infanzia,
E nel matrimonio i bambini prendono in giro.
Piove. Sogno: dai ragazzi
Sono stato portato nella scienza da un gigante,
E dormo al rumore dell'argilla che impasta,
Non appena dormono nella prima infanzia.
Si sta facendo chiaro. Fumi torbidi del bagno.
Il balcone galleggia come su un pianale.
Come sulle zattere: cespugli di pizzico
E in gocce di scherma sudata.
(Ti ho visto cinque volte di seguito.)
Dormi, diventa realtà. Dormi per una lunga notte di vita.
Sonno, ballata, sonno, epico,
Non appena dormono nella prima infanzia.
Morte del poeta
Non ci credevano, pensavano che fosse una sciocchezza,
Ma hanno imparato da due
Tre, da tutti. Uguale a una stringa
Termine interrotto
Case di funzionari e mercanti,
Cortili, alberi e su di essi
Rooks, nel calore del sole
Caldo sulle torri
Gridare per smettere di fare gli stupidi in futuro
Immergersi nel peccato, non importa quanto sia grave.
Se solo ci fosse un cambiamento umido sui loro volti,
Come tra le pieghe delle sciocchezze lacerate.
C'è stato un giorno, un giorno innocuo, ancora più innocuo
Dieci dei tuoi giorni passati.
Si affollavano, in fila davanti,
Come un colpo li avrebbe allineati.
Come, appiattito, schizzò fuori dallo scarico
La mia orata e il luccio lampeggiano
Cracker incastonati nella carice
Come il sospiro di strati unidirezionali.
Hai dormito, rifacendo il letto con i pettegolezzi,
Dormiva e, tremando, era tranquillo, -
Bello, ventidue anni.
Come aveva previsto il tuo tetrattico.
Hai dormito con la guancia appoggiata al cuscino,
Ho dormito: con tutte le gambe, con tutte le caviglie
Schiantarsi ancora e ancora in un colpo solo
Nella categoria delle giovani leggende.
Ti sei schiantato contro di loro in modo ancora più evidente
Che li raggiunse con un balzo.
Il tuo scatto era come l'Etna
Ai piedi dei codardi e dei codardi.
Non ci sarà nessuno in casa
Tranne al crepuscolo. Uno
Giornata invernale nella porta di passaggio
Tende non stirate.
Solo grumi bianchi bagnati
Una rapida occhiata al muschio,
Solo tetti, neve e, tranne
Tetti e neve, nessuno.
E ancora attirerà il gelo,
E si rivolterà di nuovo contro di me
La tristezza dell'anno scorso
E in inverno le cose sono diverse.
E pugnalano ancora oggi
Senso di colpa non alleviato
E la finestra lungo la croce
La fame di legno sopprimerà la fame.
Ma inaspettatamente lungo il sipario
Un brivido di dubbio percorrerà -
Misurare il silenzio con i passi.
Tu, come il futuro, entrerai.
Apparirai fuori dalla porta
In qualcosa di bianco, senza stranezze,
In un certo senso, proprio da queste questioni,
Da cui sono fatti i fiocchi.
Ancora una volta Chopin non cerca benefici,
Ma, prendendo le ali al volo,
Uno sta cercando una via d'uscita
Dall'avere ragione all'avere ragione.
Cortili con un tombino rotto,
Capanne con traino ai lati.
Due aceri di fila, dopo il terzo, contemporaneamente -
Il vicino quartiere Reitarskaya.
Tutto il giorno gli aceri ascoltano i bambini,
Quando accendiamo una lampada di notte?
E segniamo le foglie come tovaglioli,
Crollato da una pioggia infuocata.
Poi, essendo penetrato fino in fondo
Con baionette di piramidi bianche,
Nelle tende di castagno di fronte
La musica risuona dalle finestre.
Chopin tuona dalle finestre,
E dal basso, sotto il suo effetto
Solo candelieri di castagne,
Il secolo scorso guarda le stelle.
Come battevano allora nella sua sonata,
Oscillando il pendolo delle comunità,
Ore di viaggio e lezioni,
E sogni senza morte, e fermat!
Quindi, ancora da sotto le acacie
Sotto le carrozze dei parigini?
Correre e inciampare di nuovo
Come va la vita scuotendo la diligenza?
Ancora una volta soffia, e guida, e suona,
E la polpa si trasforma in sangue, ancora una volta
Fai nascere i singhiozzi, ma non il pianto,
Non morire, non morire?
Di nuovo in una notte umida a Malpost
Sulla strada per visitare uno degli ospiti
Ascolta cantare sul sagrato
Ruote, foglie e ossa?
Alla fine, come una donna, si ritira
E trattenendo miracolosamente lo zelo
Nell'oscurità dei chiacchieroni fastidiosi,
Far congelare il crocifisso del pianoforte?
E un secolo dopo, per legittima difesa
Toccando i fiori bianchi,
Distruggi le lastre del dormitorio
Una lastra di correttezza alata.
Ancora? E, dedicandosi alle infiorescenze
Rituale dell'eco del pianoforte,
Tutto il XIX secolo
Caduta sul vecchio marciapiede.
Oh, vorrei sapere che potrebbe succedere
Quando ho iniziato a debuttare,
Che è in linea con l'uccisione di sangue,
Ti precipiteranno in gola e ti uccideranno!
Da battute con questo background
Rifiuterei categoricamente.
L'inizio era così lontano
Così timido è il primo interesse.
Ma la vecchiaia è Roma, che
Invece di tour e ruote
Non richiede la lettura da parte dell'attore,
Ma la distruzione completa è una cosa seria.
Quando una linea è dettata da un sentimento,
Manda uno schiavo sul palco,
Ed è qui che finisce l'arte,
E la terra e il destino respirano.
Voglio raggiungere tutto
Fino all'essenza.
Al lavoro, cercando un modo,
Con il cuore spezzato.
All'essenza dei giorni passati,
Fino alla loro ragione,
Alle fondamenta, alle radici,
Al nucleo.
Prendendo sempre il filo
Destini, eventi,
Vivi, pensa, senti, ama,
Completa l'apertura.
Oh se solo potessi
Anche se in parte
Scriverei otto righe
Sulle proprietà della passione.
Sull'illegalità, sui peccati,
Correre, inseguire,
Incidenti in fretta,
Gomiti, palme.
Dedurrei la sua legge,
Il suo inizio
E ha ripetuto il suo nome
Iniziali.
Pianterei poesie come un giardino.
Con tutto il tremore delle mie vene
In essi fiorivano in fila i tigli,
In fila indiana, dietro la testa.
Porterei nella poesia il soffio delle rose,
Soffio di menta
Prati, carici, campi di fieno,
I temporali rimbombano.
Quindi Chopin una volta investì
Miracolo vivente
Fattorie, parchi, boschetti, tombe
Nei tuoi schizzi.
Trionfo raggiunto
Gioco e tormento -
Corda tesa
Arco stretto.
Notte
Va senza indugio
E la notte si scioglie finché
Un pilota sopra il mondo addormentato
Va tra le nuvole.
È annegato nella nebbia
Scomparso nel suo flusso,
Fare una croce sul tessuto
E un segno sulla biancheria intima.
Ci sono bar notturni sotto di esso,
Città straniere
Caserme, fuochisti,
Stazioni, treni.
Tutto il corpo sulla nuvola
Cade l'ombra di un'ala.
Vagano, rannicchiati insieme,
Corpi celestiali.
E con un tiro terribile, terribile
A qualcun altro
Verso universi sconosciuti
La Via Lattea è ruotata.
In spazi infiniti
I continenti stanno bruciando.
Negli scantinati e nei locali caldaie
I fuochisti non dormono.
A Parigi da sotto il tetto
Venere o Marte
Guardano quale c'è sul poster
È stata annunciata una nuova farsa.
Chiunque non riesce a dormire
In una bellissima distanza
Su un tetto di tegole
Una vecchia soffitta.
Guarda il pianeta
È come il firmamento
Si riferisce all'argomento
Le sue preoccupazioni notturne.
Non dormire, non dormire, lavora,
Non smettere di lavorare
Non dormire, combatti la sonnolenza,
Come un pilota, come una stella.
Non dormire, non dormire, artista,
Non cedere al sonno.
Sei un ostaggio dell'eternità
Intrappolato dal tempo.
Nell'ospedale
Eravamo come davanti alla vetrina di un negozio,
Quasi bloccando il marciapiede.
La barella è stata spinta nell'auto.
Un inserviente saltò nella cabina.
E passa l'ambulanza
Pannelli, ingressi, curiosi,
Il caos delle strade di notte,
Si è tuffata nell'oscurità con le luci.
Polizia, strade, volti
Lampeggiò alla luce della lanterna.
Il paramedico vacillava
Con una bottiglia di ammoniaca.
Pioveva, e nella sala d'attesa
La grondaia faceva un rumore triste,
Intanto riga per riga
Questionario Marali.
Lo hanno messo all'ingresso.
Tutto nell'edificio era pieno.
Puzzava di vapori di iodio,
E soffiava dalla strada attraverso la finestra.
La finestra abbracciava la piazza
Un pezzo di giardino e di cielo.
Ai reparti, ai pavimenti e ai camici
Un nuovo arrivato stava osservando da vicino.
Quando all'improvviso, dalle domande dell'infermiera,
Scuotendo la mia testa
Lo capì dall'alterazione
Difficilmente ne uscirà vivo.
Poi sembrò grato
Attraverso la finestra dietro la quale c'è un muro
Era come una scintilla di fuoco
Illuminato dalla città.
Là, nel chiarore, l'avamposto brillava,
E, nel chiarore della città, l'acero
Pesato con un ramo nodoso
Inchino d'addio al paziente.
“Oh mio Dio, che perfezione
Le tue azioni, - pensò il paziente, -
Letti, e persone, e muri,
La notte della morte e la città di notte.
Ho preso una dose di sonniferi
E piango, giocherellando con il fazzoletto.
Oh Dio, lacrime di eccitazione
Mi impediscono di vederti.
Mi sento dolce nella penombra,
Cadendo leggermente sul letto,
Te stesso e la tua sorte come dono
Il tuo non ha prezzo da realizzare.
Finire in un letto d'ospedale
Sento il calore delle tue mani.
Mi tieni come un prodotto
E lo nascondi, come un anello, in una custodia.
Sta nevicando
Nevica, nevica.
Alle stelle bianche in una tempesta di neve
I fiori di geranio si allungano
Dietro il telaio della finestra.
Nevica e tutto è in subbuglio,
Tutto inizia a volare, -
Gradini neri delle scale,
Svoltare all'incrocio.
Sta nevicando, sta nevicando,
È come se non cadessero fiocchi,
E con un cappotto rattoppato
Il firmamento scende alla terra.
Come se sembrassi un eccentrico,
Dal pianerottolo più alto,
Andare in giro furtivamente, giocare a nascondino,
Il cielo sta scendendo dalla soffitta.
Perché la vita non aspetta.
Se non guardi indietro, è Natale.
Solo un breve periodo,
Guarda, c'è un nuovo anno lì.
La neve cade, fitta e fitta.
Al passo con lui, in quei piedi,
Allo stesso ritmo, con quella pigrizia
O alla stessa velocità
Forse il tempo sta passando?
Forse anno dopo anno
Seguono mentre nevica,
O come le parole di una poesia?
Sta nevicando, sta nevicando,
Nevica e tutto è in subbuglio:
Pedone bianco
Piante sorprese
Svoltare all'incrocio.
Gli unici giorni
Nel corso di molti inverni
Ricordo i giorni del solstizio,
E ognuno era unico
E ripetuto ancora senza contare.
E tutta una serie di essi
Si è riunito a poco a poco -
Quei giorni sono gli unici in cui
Ci sembra che sia giunto il momento.
Li ricordo di tanto in tanto:
L'inverno sta arrivando a metà
Le strade sono bagnate, i tetti perdono acqua
E il sole si scalda sul lastrone di ghiaccio.
E amare, come in un sogno,
Si avvicinano l'un l'altro più velocemente,
E tra gli alberi sopra
Gli uccellini sudano per il caldo.
E i tiratori mezzi addormentati sono pigri
Girando e girando il quadrante
E più lungo di un secolo dura la giornata
E l'abbraccio non finisce mai.
Boris Pasternak, 1912-1960.
45° parallelo, 2016.
"Gli unici giorni" Boris Pasternak
Nel corso di molti inverni
Ricordo i giorni del solstizio,
E ognuno era unico
E si è ripetuto ancora senza contare.E tutta una serie di essi
Si è riunito a poco a poco -
Quei giorni sono gli unici in cui
Ci sembra che sia giunto il momento.Li ricordo di tanto in tanto:
L'inverno sta arrivando a metà
Le strade sono bagnate, i tetti perdono acqua
E il sole si scalda sul lastrone di ghiaccio.E amare, come in un sogno,
Si avvicinano l'un l'altro più velocemente,
E tra gli alberi sopra
Gli uccellini sudano per il caldo.E i tiratori mezzi addormentati sono pigri
Girando e girando il quadrante
E il giorno dura più di un secolo,
E l'abbraccio non finisce mai.
Analisi della poesia di Pasternak "Gli unici giorni"
La poesia “Gli unici giorni” appartiene all’opera tarda di Pasternak. È stato scritto nel 1959, in un momento difficile per il poeta. Boris Leonidovich aveva settant'anni di vita e una malattia dolorosa lo divorava dall'interno: il cancro ai polmoni. Inoltre, Pasternak subì una persecuzione su larga scala organizzata dal governo sovietico e associata alla ricezione del Premio Nobel. Il romanzo "Il dottor Zivago" fu chiamato erba letteraria e calunnia nella stampa dell'URSS. Inoltre, la maggior parte delle persone che si opponevano a Boris Leonidovich non hanno mai letto la sua principale opera in prosa. "The Only Days" è una poesia di un uomo saggio dai capelli grigi che ha visto molto, sia nel bene che nel male, rendendosi conto che la morte è vicina. Il testo si distingue per la sua semplicità, capiente e naturale allo stesso tempo. Tra le righe, Pasternak trasmette al lettore la sensazione che la morte fisica non è la fine, ma la vita può continuare oltre i confini dell'esistenza terrena. Dalla brevità, dall'assenza di sofisticate massime filosofiche e complessi mezzi di espressione artistica, nasce un sentimento di eternità, a cui ogni persona è coinvolta.
Il titolo della poesia analizzata sembra un ossimoro. La risoluzione della contraddizione è data nella prima strofa. L'aggettivo "solo" eroe lirico caratterizza solo i giorni solstizio d'inverno. Secondo il corso naturale della vita della natura, questo giorno si ripete ogni anno. Di conseguenza, già all'inizio del testo, Boris Leonidovich riesce a superare l'opposizione tra unicità e ripetizione, pluralità e unicità. È interessante notare che il poeta chiama il giorno dell'equinozio invernale il giorno del solstizio, riferendosi all'antico termine russo. A questo proposito sorgono associazioni con una festa pagana. Inoltre appare il significato del movimento (il giro del sole). La scelta della parola in questo caso è particolarmente importante. Aiuta a riprodurre la combinazione di motivi dinamici e statici. Nota: l'eroe lirico descrive i giorni in cui il tempo sembra essersi fermato. Allo stesso tempo, la loro immagine è data attraverso verbi di movimento: “scorre dai tetti”, “l’inverno sta arrivando a metà”.
“Only Days” è la perla dei testi filosofici di Pasternak. La poesia riflette l'atteggiamento verso la vita come solstizio infinito, verso il tempo come componente dell'eternità, all'interno della quale tutto è continuo e interconnesso.
Quando tutto ciò a cui pensi è come fare soldi, è un duro lavoro. A poco a poco, senza accorgersene, una persona perde se stessa.
Eppure crederemo ai miracoli,
Guarda il mondo con occhi amorevoli,
Allora i cieli si avvicineranno a noi,
E possiamo toccarli con mano.
Il piacere di buona qualità dura più a lungo della gioia di un prezzo basso. E così in ogni cosa...
Chiunque verrà da noi con la spada, di spada morirà. È lì che si trovava e si trova la terra russa!
“Domani” è una delle parole più pericolose al mondo. Paralizza la volontà peggio di qualsiasi altro incantesimo, induce all'inazione, distrugge progetti e idee sul nascere.
Ricordo che un giorno mi sono svegliato all'alba e avevo la sensazione di possibilità illimitate. E ricordo di aver pensato allora: "Questo è l'inizio della felicità, e, naturalmente, ce ne sarà dell'altra". Ma poi non ho capito che quello non era l’inizio. Questa era la felicità stessa. Proprio allora, in quel momento.
Vanno sottratti dal calendario,
E la vita diventa ancora più breve.Era occupato con stupide storie,
La giornata è passata: non ho visto il mio amico
E non gli ho stretto la mano vivo...
BENE! Oggi devo buttare fuori dal cerchio.E se non ricordo mia madre in un giorno,
Non ho chiamato mia sorella o mio fratello almeno una volta,
Non c'è niente da dire in difesa:
Quel giorno è passato! Rifiuti inestimabili!Sono pigro o stanco -
Non ho guardato lo spettacolo divertente
Non ho letto nessuna poesia magica
E ti sei privato di qualcosa, vero?E se non aiutassi qualcuno,
Non ho composto un solo fotogramma o una riga,
Ciò ha vanificato il risultato di oggi
E ha reso la vita un altro giorno più breve.Piegare è così spaventoso quanto hai sprecato
Alle riunioni dove non fa né caldo né caldo...
Ma non ha detto le parole principali alla sua amata
E non ho comprato fiori o un regalo.Quanti giorni sono sprecati,
Giorni che sono morti in qualche modo, comunque.
Devono essere sottratti dal calendario
E misura la tua vita ancora più breve.
Nella mia giovinezza pretendevo dalle persone più di quanto potessero dare: costanza nell'amicizia, lealtà nei sentimenti. Adesso ho imparato a pretendere da loro meno di quello che possono dare: stare vicino e stare in silenzio. E considero sempre i loro sentimenti, la loro amicizia, le loro nobili azioni come un vero miracolo, come un dono di Dio.
Quanta gente solare!
Non quelli che ridono inutilmente,
quando vengono pizzicati e solleticati,
e quelli che sembrano bambini,
chi è senza interesse personale, adulazione scortese,
come se insieme al sole splendente,
Illuminano generosamente le nostre giornate.
Le persone come le luci sono tra problemi e fastidi,
quando involontariamente prendi la pila,
illuminerà una giornata buia,
e l'ombra malvagia scompare.
Ci divertiamo e ci divertiamo con loro,
e le stelle brillano più luminose nel cielo,
dimentichiamo i dolori.
Non li hai incontrati?
Allora scuotiti dal sonno e capirai
Tra i miei amici ci sono tanti Sunny People!
Loro, come l'eterna Primavera, ci donano luce e rinnovamento,
fiducia e rinascita.
Credo che quasi nessuno giudicherà,
quando dico con tutto il cuore, senza lusinghe e belle bugie:
Grazie, gente soleggiata!
Boris Leonidovich Pasternak (1890–1960), poeta, scrittore di prosa, traduttore, uno dei rappresentanti più importanti della letteratura russa del XX secolo.
Le sue poesie sottili, profonde e filosofiche sono molto musicali e figurative - e questa non è una coincidenza. Tutto è iniziato con la musica. E pittura. Madre del futuro poeta R.I. Kaufman era un pianista di talento, uno studente di Anton Rubinstein. Padre – L.O. Pasternak, un famoso artista che illustrò le opere di Leone Tolstoj, del quale era intimo amico. Nella casa Pasternak si tenevano spesso concerti casalinghi con la partecipazione di Alexander Scriabin, che Boris adorava e sotto la cui influenza si interessò alla musica, che studiò per diversi anni. Dopo sei anni di studio, dovette abbandonare la sua carriera di musicista professionista: lo stesso Pasternak credeva di non avere un orecchio assoluto per la musica, sebbene i preludi e la sonata da lui composti per pianoforte fossero conservati. Poi, da sotto la sua penna, cominciarono ad emergere linee poetiche, e non un'oscura scrittura di note. Era anche musica, ma la musica delle parole. Le sue prime poesie furono pubblicate nel 1913...
Il destino gli fu favorevole: sopravvisse a tutti gli shock del XX secolo - a causa di una leggera zoppia fu esentato dal servizio militare e non finì nel tritacarne della prima guerra mondiale, sopravvisse alla tempesta del 1917, sopravvisse la guerra patriottica, anche se spense le bombe incendiarie sui tetti di Mosca e andò al fronte con squadre di scrittori. Non fu spazzato via dalle ondate di repressione: alla fine degli anni Venti, alla fine degli anni Trenta, alla metà e alla fine degli anni Quaranta. Scrisse e pubblicò, e quando le sue poesie originali non furono autorizzate a essere pubblicate, si dedicò a traduzioni, per le quali aveva anche un dono naturale (le sue traduzioni di “Faust”, “Maria Stuarda”, “Otello” sono considerate le migliore). Infine, vinse il Premio Nobel per la letteratura nel 1958, il secondo scrittore russo dopo I. A. Bunin a ricevere questo premio.
Boris Pasternak era semplicemente idolatrato dalle donne: era sempre gentile, premuroso e paziente con loro. Tre volte nella mia vita sono stato innamorato e felice, nonostante alcuni momenti tragici in queste tre storie.
Le donne principali della sua vita sono Evgenia Lurie, Zinaida Neugauz e Olga Ivinskaya, musa ispiratrice e ultimo amore del poeta.
Boris Pasternak incontrò Olga Ivinskaya nel 1946, presso la redazione della rivista New World, dove portò il primo libro del suo romanzo Doctor Zhivago. Olga aveva 34 anni, lui 56. Lei è vedova due volte e madre di due figli, lui è sposato per la seconda volta con Zinaida Neuhaus, ex moglie del suo amico Heinrich Neuhaus. Alcuni la ammiravano, altri erano meno favorevoli, ma tutti erano d'accordo su una cosa: Olga Ivinskaya era insolitamente dolce, femminile, squisitamente ironica. Bassa - circa 160 cm, con capelli dorati, occhi enormi e una voce gentile, non poteva fare a meno di attrarre gli uomini. Adorava anche le poesie di Pasternak, le conosceva a memoria e già da ragazza partecipava alle serate di poesia con la sua partecipazione. Eppure non si trattava solo di poesia. Pasternak l'attraeva anche come uomo. Il romanzo si è sviluppato rapidamente.
Gli innamorati tentarono di separarsi più volte, ma non passò nemmeno una settimana prima che Pasternak, accusandosi di debolezza, andasse di nuovo dalla sua amata. Gli innamorati non potevano nascondere a lungo la loro relazione appassionata. Presto amici e colleghi scoprirono la loro storia d'amore.
Pasternak ha ricordato che l'immagine di Lara nel romanzo "Il dottor Zivago" è nata grazie a Olga, alla sua bellezza interiore, alla sua straordinaria gentilezza e allo strano mistero.
Nell'autunno del 1949, Olga Ivinskaya fu arrestata. Il motivo era il suo legame con Pasternak, sospettato di contatti con l'intelligence britannica. Durante gli interrogatori, gli investigatori erano interessati a una cosa: cosa causava il legame di Ivinskaya con Pasternak. L'indagine, durante la quale ha perso il figlio, si è conclusa e lei è stata mandata nell'Oscurità, in un campo. Per quattro lunghi anni Pasternak si prese cura dei suoi figli e li aiutò costantemente finanziariamente. Olga Ivinskaya fu rilasciata dai campi nella primavera del 1953. La storia d'amore riprese con la stessa forza....
Fino alla fine della sua vita, Boris Pasternak non ha potuto fare una scelta tra sua moglie e Olga. Ha dedicato il suo migliori poesie, hanno avuto uno stretto rapporto fino alla sua morte nel 1960. Poco prima della sua morte, si rifiutò di permettere a Olga di incontrarsi e le ordinò di non entrare in casa, poiché non voleva litigi tra lei e sua moglie. Ivinskaya non ha mai potuto salutarlo, è venuta solo al funerale...
Olga Ivinskaya è sopravvissuta al suo amante per 35 anni, essendo riuscita a scrivere un libro di memorie nel 1992, “Captive of Time. Anni con Boris Pasternak." Morì nel 1995 all'età di 83 anni. Una volta gli scrisse:
"Suona tutta la tastiera del dolore,
E non lasciare che la tua coscienza ti rimproveri,
Perché non conosco affatto il ruolo,
Suono tutte le Giuliette e le Margarita..."
Ed entrambi hanno interpretato i loro ruoli fino alla fine: il grande poeta, catturato nella maturità da un amore quasi giovanile, e la donna che ha mostrato coraggio e lealtà al suo idolo.
Oggi sono i capolavori della tarda poesia lirica di B. Pasternak, dedicati a Olga Ivinskaya: "Gli unici giorni", "Notte d'inverno", "Appuntamento", "Autunno"...
***
Voglio raggiungere tutto
Fino all'essenza.
Al lavoro, cercando un modo,
Con il cuore spezzato.
All'essenza dei giorni passati,
Fino alla loro ragione,
Alle fondamenta, alle radici,
Al nucleo.
Prendendo sempre il filo
Destini, eventi,
Vivi, pensa, senti, ama,
Completa l'apertura.
Oh se solo potessi
Anche se in parte
Scriverei otto righe
Sulle proprietà della passione.
Sull'illegalità, sui peccati,
Correre, inseguire,
Incidenti in fretta,
Gomiti, palme.
Dedurrei la sua legge,
Il suo inizio
E ripeteva i suoi nomi
Iniziali.
Pianterei poesie come un giardino.
Con tutto il tremore delle mie vene
In essi fiorivano in fila i tigli,
In fila indiana, dietro la testa.
Porterei nella poesia il soffio delle rose,
Soffio di menta
Prati, carici, campi di fieno,
I temporali rimbombano.
Quindi Chopin una volta investì
Miracolo vivente
Fattorie, parchi, boschetti, tombe
Nei tuoi schizzi.
Trionfo raggiunto
Gioco e tormento -
Corda tesa
Arco stretto.
SOLO GIORNI
Nel corso di molti inverni
Ricordo i giorni del solstizio,
E ognuno era unico
E si è ripetuto ancora senza contare.
E tutta una serie di essi
Si è riunito a poco a poco -
Quei giorni sono gli unici in cui
Ci sembra che sia giunto il momento.
Li ricordo di tanto in tanto:
L'inverno sta arrivando a metà
Le strade sono bagnate, i tetti perdono acqua
E il sole si scalda sul lastrone di ghiaccio.
E amare, come in un sogno,
Si avvicinano l'un l'altro più velocemente,
E tra gli alberi sopra
Gli uccellini sudano per il caldo.
E i tiratori mezzi addormentati sono pigri
Girando e girando il quadrante
E il giorno dura più di un secolo,
E l'abbraccio non finisce mai.
Olga Ivinskaja. Primi anni '30. 
NOTTE D'INVERNO
Gesso, gesso su tutta la terra
A tutti i limiti.
La candela era accesa sul tavolo,
La candela era accesa.
Come uno sciame di moscerini d'estate
Vola tra le fiamme
I fiocchi volarono dal cortile
Al telaio della finestra.
Una tempesta di neve scolpita sul vetro
Cerchi e frecce.
La candela era accesa sul tavolo,
La candela era accesa.
Al soffitto illuminato
Le ombre stavano cadendo
Incrociare le braccia, incrociare le gambe,
Destini incrociati.
E caddero due scarpe
Con un tonfo sul pavimento.
E cera con le lacrime della luce notturna
Stava gocciolando sul mio vestito.
E tutto si perdeva nell'oscurità nevosa
Grigio e bianco.
La candela era accesa sul tavolo,
La candela era accesa.
Ci fu un soffio sulla candela dall'angolo,
E il calore della tentazione
Alzò due ali come un angelo
Trasversalmente.
Ha nevicato per tutto il mese di febbraio,
Di tanto in tanto
La candela era accesa sul tavolo,
La candela era accesa.
DATA
La neve coprirà le strade,
Le pendenze del tetto crolleranno.
vado a sgranchirmi le gambe:
Sei fuori dalla porta.
Da solo, con un cappotto autunnale,
Senza cappello, senza galosce,
Stai lottando con l'ansia?
E mastici neve bagnata.
Alberi e recinzioni
Vanno lontano, nell'oscurità.
Da solo nella neve
Sei in piedi all'angolo.
L'acqua scorre dalla sciarpa
Lungo il polsino della manica,
E gocce di rugiada
Brilla tra i tuoi capelli.
E una ciocca di capelli biondi
Illuminato: viso,
Fazzoletto e figura,
E questo è un cappotto.
La neve sulle ciglia è bagnata,
C'è tristezza nei tuoi occhi,
E tutto il tuo aspetto è armonioso
Da un pezzo.
Come con il ferro
Immerso nell'antimonio
Sei stato guidato dal taglio
Secondo il mio cuore.
E gli è rimasto impresso per sempre
L'umiltà di queste caratteristiche
Ed è per questo che non ha importanza
Che il mondo è duro di cuore.
Ed è per questo che raddoppia
Tutta questa notte nella neve,
E tracciare i confini
Detto tra noi non posso.
Ma chi siamo e da dove veniamo?
Quando da tutti quegli anni
Sono rimaste delle voci
Non siamo nel mondo?
Ho lasciato che la mia famiglia se ne andasse,
Tutti i propri cari sono da tempo allo sbando,
E la solitudine eterna
Tutto è completo nel cuore e nella natura.
Ed eccomi qui con te nel corpo di guardia.
La foresta è deserta e deserta.
Come nella canzone, punti e percorsi
Mezzo ricoperto di vegetazione.
Ora siamo soli con la tristezza
Le pareti di tronchi guardano fuori.
Non abbiamo promesso di abbattere barriere,
Moriremo apertamente.
Ci sediamo all'una e ci alziamo alle tre,
Io sto con un libro, tu con il ricamo,
E all'alba non ce ne accorgeremo,
Come smettere di baciare.
Ancora più magnifico e spericolato
Fai rumore, cadi, foglie,
E una tazza dell'amarezza di ieri
Superare la malinconia di oggi.
Affetto, attrazione, fascino!
Dissolviamoci nel rumore di settembre!
Seppellitevi nel fruscio autunnale!
Congelati o impazzisci!
Anche tu ti togli il vestito,
Come un bosco che perde le foglie,
Quando cadi in un abbraccio
In una veste con una nappa di seta.
Sei la benedizione di un passo disastroso,
Quando la vita è più malata della malattia,
E la radice della bellezza è il coraggio,
E questo ci attira l'uno verso l'altro.
FEBBRAIO
Prendi dell'inchiostro e piangi!
Scrivi di febbraio singhiozzando,
Mentre la granita rimbomba
In primavera brucia nero.
Prendi il taxi. Per sei grivna,
Attraverso il Vangelo, attraverso il rumore delle ruote,
Viaggia dove piove
Ancora più rumoroso dell'inchiostro e delle lacrime.
Dove, come pere carbonizzate,
Migliaia di torri dagli alberi
Cadranno nelle pozzanghere e crolleranno
Tristezza secca fino al fondo dei miei occhi.
Sotto le macchie scongelate diventano nere,
E il vento è lacerato da urla,
E più è casuale, più è vero
Le poesie sono composte ad alta voce.
TENEREZZA
Accecante di splendore,
Era sera alle sette.
Dalle strade alle tende
L'oscurità si stava avvicinando.
Le persone sono manichini
Solo passione con malinconia
Conduce attraverso l'Universo
Con una mano maldestra.
Cuore sotto la palma
Tremito
Fuga e inseguimento
Tremare e volare.
Sentirsi libero
Sentiti libero di andare leggero
È come se stesse strappando le redini
Cavallo in un bocchino.
Ragazzi, mettiamo l'anima nel sito. Grazie per questo
che stai scoprendo questa bellezza. Grazie per l'ispirazione e la pelle d'oca.
Unisciti a noi su Facebook E In contatto con
Il periodo dell'anno è l'inverno. C'è neve tutt'intorno, alberi ghiacciati, uccelli infreddoliti dal vento. La maggior parte delle persone si riscalda con una cioccolata calda e aspetta sotto una coperta l'arrivo della primavera. E i poeti vedono la vera magia nell'inverno e le dedicano versi toccanti.
sito web Ho raccolto per te cinque poesie affascinanti, dopo le quali vorrai correre fuori, esporre il viso al vento gelido, assaporare la neve e immergerti nella bellezza di questo periodo dell'anno.
Freddo
Gennaio irruppe nei treni,
Graffette per montanti delle porte.
Stella alta di mezzanotte
Cadde attraverso le nuvole nei cumuli di neve.
E il vento, ronzando tra gli abeti rossi,
Portare nuvole sulle città
E, passando per le soffitte,
Asciugare file di fogli scoppiettanti.
Ha interrotto il volo degli uccelli,
Ho combattuto a lungo sotto i ponti
E se n'è andato.
C'era ghiaccio scuro
Spazzato in alcuni punti per brillare.
E solo nelle mattine spesse
La neve cadeva, stanca di girare.
Congelamento.
E fumo verticale
Svetta sopra i tetti della capitale.
E il giorno viene da tutte le parti,
E di avamposto in avamposto
L'erba risplende attraverso il sole
Finestre coperte di brina.
Sergej Mikhalkov
Prima neve
Argento, luci e scintillii, -
Un intero mondo fatto d'argento!
Le betulle ardono in perle,
Nero e nudo ieri.
Equipaggi, pedoni,
C'è fumo bianco sull'azzurro.
La vita delle persone e la vita della natura
Pieno di cose nuove e sante.
Realizzare i sogni
La vita è un gioco di sogni,
Questo mondo d'incanto
Questo mondo è fatto d'argento!
Valery Bryusov
Nevicare
Di nuovo cade, meravigliosamente silenzioso,
Oscilla e cade facilmente...
Quanto è dolce il suo felice volo verso il cuore!
Inesistente, rinasce...
Sempre lo stesso, è venuto di nuovo, dal nulla,
Contiene fredde tentazioni, contiene oblio...
Lo aspetto sempre, così come aspetto un miracolo da Dio,
E conosco una strana unità con lui.
Lascialo partire di nuovo, ma la perdita non è terribile.
Sono felice della sua misteriosa partenza.
Aspetterò per sempre il suo ritorno silenzioso,
Tu, oh gentile, tu, l'unico.
Cade silenziosamente, lento e potente...
Sono immensamente felice della sua vittoria...
Di tutte le meraviglie della terra, tu, o bella neve,
Ti amo... non so perché ti amo.
Zinaida Gippius
Gelo sul vetro
Sulle finestre, completamente coperte di brina,
Febbraio prescriveva il gelo
Plesso di erbe bianco latte
E rose argentate e sonnolente.
Paesaggio estivo tropicale
Fa venire il raffreddore alla finestra.
Perché ha bisogno delle rose? Apparentemente questo
L’inverno desidera la primavera.
